* Leoncio Luque
Sólo, me toca presentar a este grupo que se reúnen bajo el nombre de Claroscuro, nombre sintético de comunión literaria, que dice mucho de lo que son, y que su apuesta va dirigido por la difusión del “arte escrito” y por los que menos acceso tiene a ella, como dicen ellos.
Conozcamos su trabajo. Las palabras bastan y sobran, en este contexto de difusión de su poesía.
“Claroscuro es un grupo literario conformado por MaryCarmen Ponce, Eberth Munárriz, Luciano-Àcleman y Fabricio Rebatta. Cuatro poetas y narradores que encontraron en Claroscuro el nombre que podría sintetizar aquello en común que los reúne; es decir, sus diferencias, los contrastes, la apertura y la tolerancia. Claroscuro, además de hacer conocida su obra literaria, apuesta por difundir el arte escrito en general, especialmente entre quienes menos acceso tienen a éste; organizando diversos eventos literarios y publicando literatura”.
LUCIANO-ÀCLEMAN
Lima, 1971. Licenciado en Psicología y Educación y es Consultor en «Desarrollo Humano» y en la atención psicopedagógica de menores con altas capacidades. Labora actualmente como especialista en creatividad, talento y superdotación para el Ministerio de Educación de Perú y en la institución privada “Centro Peruano de Investigación del Talento y la Superdotación”. Es miembro fundador del grupo literario Claroscuro; editor y corrector de textos en la revista literaria Casa Nuestra (Angrafer, 2005). Ha publicado plaquetas de poesía y cuento (Lima, 2002, 2003). Poemas y cuentos suyos han sido publicados por la UNFV en El lobo no aúlla en el crepúsculo (Lima, 2001), en la revista Taller de Poesía Nº5, por la UNMSM (Tránsito Editores, 2004), en la plaquette colectiva Claroscuro y en libro de poesía “Claroscuro” (Lima, 2005). Recientemente un poema suyo ha sido seleccionado para la Antología Internacional de Poesía Amorosa (2006), la cual se presentará en la Feria Internacional del Libro de Perú. Asimismo a sido incluido en diversos portales literarios cómo “Poetas del Mundo”, “Revista Literaria Azul@arte”, “Revista Literaria Remolinos”, entre otras. Próximo a publicar el poemario Cantotucanto y una colección de narraciones “Diario de Extramuros”, con el cual obtuvo el 2do. premio nacional de narrativa “Horacio”.
La Reina del Kindergarten
Antes de morir
la perra se cagó
el tintineante colector de basura la engulló
mientras las abandonadas boñigas
humeaban al sol
con ingenuidad un niño ahuyentándolas a patadas
metiendo gol de media cancha
de hauchita ÷ las ruedas del bus
arrebujado en el paradero
dormita la inclusera boñiga
& Caifás al pasar
la huele & suelta un lagrimón
las hormigas pasan de largo
los insectos & gatos también
La inclusera boñiga termina de hamburguesa
bacon and eggs…What a pity!
en la suela de la Reina del Kindergarten
que ni cta. se da
sólo Miss Anita & los insectos
que ni se le acercan
& la Reina del Kindergarten
que ni cuenta se da
hasta que llega a casa
& Caifás oliendo & moviendo
la cola de su Reina
& suelta otro lagrimón
& recuerda el estertor brutal
& la madre azorada se apresura
a cambiarle la ropa interior
Forever and ever
Para mis amigos Fabri, Eberth-ets y MC
Esta Pequeña Serenata Nocturna (1er movimiento, K 525)
Un creyente un ateo un apasionado
cruzan un suave sorbo
sus sonrisas estremecen la noche
movilizan más que vapores de miel
outspoken and parroting like a chatter-box
El creyente ya ~ juega
con palabritas o papas fritas
pero el ateo despluma su mano
se deshace de la moneda amada
& sin embargo
el apasionado
se deshoja everyday, willingly
rebota en su laberinto
Quién como la amada
que cree al ateo con pasión
que cree en la pasión del ateo
Que ~ cree en la fe pagana del apasionado
Moi-même
I celebrate myself,
and sing myself...
(Song of Myself)
Walt Whitman
Soy un bambú hueco
el conducto de la vida
el piso de barro
en que mis musgos calzo
Soy la sombra olorosa
que facilita la vida
vuelan abejas
sobre mis rastros de babosa
reptando de cólera
como bufanda poseída de N a S
Este polvo que me entra por los cantos
impulsa mi corazón sin rencores
ni quejas rotas en el baño
sólo me desplazo como un galgo
desnudando el día
desnudándome en el balcón
y con mi dulce púa
poco a poco
hago crujir la FLOR
Texacolamichi
Jennie piensa en él
docímolo de esquina
musaraña con anteojos
coreógrafo de la Punta su Marte
& él dice:
«paga tú, my love»
Jennie piensa en él
sonríe como el pingüino
patán de carretilla
cocodrilo llorón
sanguijuela con babero
recuerda los 10 mil emails
para que ~ lo deje sin teta
chupacabras de su dinero
& de su amor
& él dice:
«esos son cagones, huevones, vejetes»
Jennie piensa en él
& tú ni oficio ni beneficio
cebiche mixto caracol
camarón con concha
& a tu madre Yocasta
babeándole el calzón
haciéndole fellatio a su clon
& él dice:
«se te caen las tetas, reina
& las patas de gallinero»
Jennie piensa en él
en su cara de culo hemorroidal
cabrón bacterial
parásito de bailarina estreñida
& él dice:
«Qué penita
no te pareces a la actriz hollywoodense»
Jennie piensa en él
en su alimoche
en su Adonis Freddy Kruger
ñaña disfrazada de hombre
remedo de reloj cucú
monstruo de un manojo de cachivaches
& él dice:
«Ay Jennicita ita ita
déjame dormir»
& Jennie piensa en él
disfrazado de gata loca
jugueteando con cebo de culebra
impostando voz de Tarzán
& él dice:
«Tu pancita está grumosa
& las estrías en las nalgas…pof»
& Jennie gritando voz en cuello
vago rebaboso
retrasado tísico
bestia bidente
mojón de pitufo
pituco de callejón
me arrullas
luego me arrollas
a pesar que tu pene de freza
me aloca
ya me cansé de ser tu égida
de ser tu bacante
yo como la loca del martillo
texacolamichi
FABRICIO REBATTA
Lima, 1964. Licenciado en Comunicación Social (UNMSM). Guionista y realizador de cine y televisión. Miembro fundador del grupo literario Claroscuro. Es Coordinador de la revista literaria Casa Nuestra. Sus poemas han sido publicados en la revista Taller de poesía # 5 (Tránsito editores 2004), Casa Nuestra # 2 (Angrafer editores 2005) y en la plaquette colectiva Claroscuro. En octubre del 2004, obtuvo el 3er puesto en el concurso de cuento de la Asociación Cristiana de Jóvenes (ACJ) con Tribulaciones de un reprimido que forma parte de “Tumbalatas y otros cuentos” (inédito).
lata
el mar otea en maretazo
al niño que a pedrazo mata lata
vuela piedra
zumba gaviota
rompe ola
y quiña lata
(de leche
metal sin nata)
vuela gaviota
zumba ola
rompe lata
y quiña piedra
(al mar metal
oxidada lata)
el perro ladra piedra herrada
del niño ola rompe mata
gruñe gaviota
rompe ola
danza perro
y cae lata
(de leche
metal sin nata)
gruñe ola
rompe perro
danza lata
y cae gaviota
(al mar metal
oxidada nata)
el bravo mar abraza bronco
remoto entronco de can y niño mataperro
volcanes
acequia santa rosa en sequía
osa en ojos del niño ser río
y río y río el recuerdo
sauce yerba mala y niña
revuelven manos pequeñas
crean volcán tierra arena
sauce papel yerba seca
prende volcán fuego fuego
danzan manos pies sonrisas
más volcanes fuego fuego
acequia o río de volcanes
niño y niña juego nuevo
huye rata yerba mala
sauce ríe viene acequia
revuelven manos son represas
tierra arena ríe niña
corre acequia santa rosa
agua empoza presa estalla
volcanes callan fuego y humo
río lava lava y juego
río y río en el recuerdo
humo sauce rata fuego
corre el río fuego niño
niño y niña juego nuevo.
E-mail a Washington Delgado
maestro@sanmarcos.com
Terminé de releer tus poemas sacudiendo mi desidia en las páginas, reluciste mis primeros días de Septiembre con baladas y elegías, pero al retornar el libro a su lugar de espera, Decano, me enteré de tu partida. Ahora entiendo que fue tu esencia que se despedía, que se desperezaba en la biblioteca empolvada para ser leída en voz alta. Te fuiste cuando la noche del fútbol no dejaba oír tus sueños, te fuiste siguiendo a Marte que pasó tan cerca, te fuiste porque te llamaba Artidoro de la mano de Nati, desde los rosales de la avenida Abancay; ahora caminas por ellos con Mariena suspendida en el aire, con Susan y su vestido blanco, con Mae y su pícara tonada, con Rosaura sin sombrero, y más allá ves a Mari, Rosa, Yolanda y Elsa que ya no son amores inútiles. Fred Murray sigue frente al mar, en el que Pedro Salinas, al que tanto leías, te espera para conversar eternamente, mientras los que aquí dejaste, recorren con una lágrima todas las formas de tu ausencia.
2003
Arcilla
Divinas y humanas,
desnudas, grávidas,
con el pubis tatuado y luciendo tupus;
reclusas en las estanterías del salón
te observan las mujeres precolombinas,
mientras serena discurres sobre ellas
tus ojos de juguete antiguo.
Madres, hijas, esposas,
adivinas, escribanas, artistas,
todas de arcilla seca tras los siglos.
Curanderas preparando sabia chicha,
políticas comiendo escuincles de aullido mudo,
guerreras degollando esclavos de inocente amor,
sacerdotisas adorando la luna que aún nos mira.
Eres húmeda arcilla girando
en mi distante contemplación,
arcilla dúctil y tan fresca,
cotidiana y sacra,
tan lejana de la reclusión
en las estanterías de mi memoria.
MARYCARMEN PONCE
(Iquitos-Perú 1968) MaryCarmen Ponce García. Es graduada en Ciencias de la Comunicación con el grado de Bachiller en Publicidad. Es actriz de teatro y pertenece al Elenco de Teatro de la Municipalidad de Santiago de Surco. Es miembro fundador del Grupo Literario Claroscuro desde donde promueve la cultura e integrante de Círculo Abierto Editores. Ha sido publicada en la revista de dicho taller, así cómo en el Primer Encuentro de Escritores “Los Nuevos” de poesía y cuento organizado por la Universidad Científica del Sur. Del mismo modo ha sido publicada en la plaquette Claroscuro y en el libro colectivo Claroscuro, en la Antología MP4 publicada por la universidad Garcilaso de la Vega, también en diferentes páginas web como la revista literaria “Letralia” y diarios. Ha participado en diversos eventos literarios, entre los más destacados está el "XI Congreso Internacional de Escritores y Artistas", en la ciudad de Tarapoto, donde su poema "Nacida de una Quimerha" ganó el segundo lugar en el concurso. Prepara la publicación de una colección de sus poemas y un libro de cuentos.
América la inconquistable sentada escuchaba atenta,
a los tres socios que la miraban con babas en los ojos .
Con sus zapatos de taquito llamaba al negro interés,
de esas seis niñas viriles, pero ninguna la de Colón.
Diego el Compañero anhelaba Machu Pichu,
sin saber el sabor de esa jugosa ciruela perlada,
pero su nariz le habló de otros valles más sagrados.
El zapatito ahora quedaba para otras conquistas,
ahora unas sinuosas dunas lo mandaban al manicomio.
Francisco el Conquistador no dudó en blandir su espada,
¡Esas dunas deben ser suyas!, junto a los valles y al zapatito.
Los abogados de vacaciones no resolvieron el hecho
y gran querella se armó por ese indomable paraje.
Hernando el de la Cruz no podía entrar en el pleito,
él sólo bendeciría al ganador de semejante contienda.
Mas sus niñas ya habían navegado gran parte de América.
Francisco mandó a Diego trece gallos de regalo
y él sólo respondió con Trilce y un buen vino.
Ninguno pudo meterse América al bolsillo.
A las diez, los conquistadores escucharon tocar la puerta
y América se fue con el gringo que le calzó el zapatito.
Testigo
Un tambor habla con la luna y los grillos,
mientras el viejo chamán proclama,
cada hombre lleva un cóndor en el alma.
Ojos escuchan su voz en el viento
corazones tañen a uno con el tambor,
las aves responden a este canto de paz
el semen de la tierra lo elevan a su Taita.
El tambor gimió un silencio abismal,
un trueno blanco rasgó nuestras costas,
ojos clamaron con las manos al sol...
el llanto del cielo jamás lavará
este río de sangre que empezaba a correr.
Una cruz de hierro capturó nuestro Taita
ahora encerrado en sus cañones y rifles,
con el semen de la tierra llenaron sus barcos
y nos ofrendaron a cambio a su dios blanco.
Qué dios quiere atarnos a una estaca y
arrancarnos los lomos bajo nuestro cielo.
Qué dios quiere robarse nuestro trigo y
cambiarnos el nombre sobre nuestra tierra.
Qué dios quiere silenciar nuestro canto y
cazar nuestros hijos igual que a venados.
Qué dios quiere violar nuestras hembras
y vender nuestras vidas como mulas de carga.
Qué dios quiere sujetar nuestra cerviz
y arrancarnos los dientes cuando nos agravian.
Aún escuchamos al chaman en el viento,
pero ahora la aves sólo pueden llorar,
el olvidado tambor quiere volver a latir,
mientras la luna le proclama al cóndor,
no escondas las alas, encumbra tu voz.
Mudanza
He alquilado el pequeño agujero en la pared,
me mudaré hoy,
con el fantasma de mi clon.
La Santa Inquisición ya dictó su sentencia.
Me sacarán los huesos por los poros de la piel.
He arrojado mil piedras a mi Goliat y él sólo toca piano en la sala.
Ahora un martillo hidráulico rompe la espuma de mi cerebro
y las esquirlas segmentan mi abismo.
Sigo arrastrando estos pies de gigante...
Esa voz de azufre granizo aún punza su agrio acero
y esta noche soy la mujer de Lot mirando Sodoma y Gomorra.
Desconozco estos ojos de sapo asustado en el espejo.
El bozal de pulgarcito me esclaviza la mandíbula,
y mi oído sangra por la hebilla incrustada.
La persecución de brujas ha comenzado,
y soy la única que mora en este mundo...
El pequeño agujero me espera.
Lo habitaré hasta que el azufre se apague.
Tal vez encuentren sólo mis huesos.
Tal vez
mis huesos
y la hebilla incrustada.
Grises sueños de concreto vagando sin piedad
en un presente que jamás llega,
tristes ventanas agrietadas mirando hacia atrás.
Sentada en un vehículo de orcos sólo veo sus reflejos.
vestidos con donaciones de la Molina o Monterrico;
ahora harapos sucios, malolientes,
infestados de limosna, de periódicos y frío.
Esternones vacíos, profundos y oscuros.
Espinazos sin carne con piel de otoño.
Diciembre será siempre julio.
El orco joven se aproxima,
quiere tomar al sol con sus manos
pero lo deja ciego de tanta estupidez;
mientras que el orco viejo
juega a ser dios con nuestras vidas.
Y pienso que Avalon debería estar más cerca que un mito;
vendería kriptonita con una escálibur de regalo.
Quiero vestirme de superhéroe
y, mano a mano con un elfo,
acabar con tanto orco que ha infestado la ciudad.
Y otra vez veo sus reflejos
es julio
es julio
es julio.
Grises sueños de concreto
que intentan tomar al sol con sus manos coladeras.
Aún tengo guardada mi escálibur en la mochila,
mi amigo el elfo ha perdido su arco
y mi ropa de superhéroe desespera colgada en el closet.
El orco joven le sonríe al orco viejo,
mostrando ambos unos dientes putrefactos.
Y yo suspiro
y aún pienso que Avalon debería estar
más cerca que un mito.
EBERTH MUNÁRRIZ
Lima, 1970. Administrador de empresas (UPSMP) y especialista en aprendizaje de idiomas. Se dedica a la capacitación de empresas. También miembro fundador de Claroscuro, promueve la literatura y prepara proyectos de difusión cultural. Es redactor de la revista Casa Nuestra (Angrafer Editores). Ha publicado el poemario colectivo Claroscuro. Poemas suyos han aparecido en revistas como Taller de Poesía (Tránsito Editores 2004), del taller de San Marcos, en la antología Encuentro de Escritores Nuevos (UCSUR 2004), donde la Universidad Científica del Sur reunió a los participantes del encuentro literario del mismo nombre, en After the Storm (USA 1996) y en otras publicaciones. Prepara la publicación de un poemario bilingüe La Guerra.
Regla Apolillada
los empuñadores de reglas
de papel
se han pasado toda la noche
desde su ocaso
golpeando el pupitre
desgastado
toda la noche
golpea y golpea
haciendo tanto ruido
sin consideración por los mortales
sin dejar oír
el grato silencio
de su noche
todas las estrellas se apagaron
y siguen golpeando
aun sin darse cuenta
que ya unos cuantos pájaros
anuncian
el comienzo
de una nueva mañana
El Hielo y El Hilo
tú dijiste
la felicidad se mide con un hilo
sí que es delgado ese hilo
e invisible
qué fácil es pesarle demasiado
justo cuando empezábamos a balancearnos
qué inevitable es encontrarnos con la sonrisa de la araña
al final de la caída
qué inexistente nuestra risa
frente al sonriente hoyo negro
cuan a la vuelta del segundo
interrumpiendo nuestro viaje
está el iceberg
presto a echar al fondo del océano nuestra copa levantada
y claro que este iceberg no es el de Pablo
éste es hielo de
+++++++++ verdad
que acecha nuestros barcos
+++++++++++++++++ ebrios o no
recordándonos que en nuestro viaje
por el agua corriente
el hielo ++ sí
quema
entonces cuan inútiles
++++++++++++ nuestras plumas
++++++++++++ nuestros lentes
++++++++++++ nuestros dedos desgastados
cuan tardías nuestras lágrimas
endoso tus palabras
+++++++++++++ se mide con un hilo
y qué terrible
que no podamos matar
+++++++++++++++++++++ a la araña
Papeles
a fin de cuentas
en el mundo
hay tres papeles
el papel que doblado
en ochenta pedazos
es puesto en una charca
e intensamente soplado
también el papel con muchos
cuadraditos y signos extraños
que acaba siempre con una mancha
marrón arrugado en un tacho
por último el papel sin forma
específica ni color exacto
que por asfalto hierba piernas
o grava vuela impávido
pero nunca en cuenta
entre uno y otro hay un cuarto
el reverendo papel de
caminar incansable
y verter baldes de tinta en el aire
Historia Familiar
La familia toda sentada a la mesa.
Servida la cena.
Comen con placer sus anticuchos.
¿Quién no ha probado
El conspicuo plato nocturno?
Como todos saben,
puede muy bien ir con ají;
aunque, claro, arde
la lengua; y, más aún, arde
el estómago, y el hígado también.
Pero es frecuente acompañarlos de papas,
que pueden llenarnos de sabor a tierra,
mitigar los ardores
y mostrarnos los subsuelos más profundos.
En fin, la familia, nunca entera
en el mismo cuarto, siempre,
sólo unida en la cena,
ahora, devora con regusto
estos corazones puestos al fuego,
fuertemente macerados,
jugosos, con su ligero punto de sangre.
Terminada la cena,
bien por el peso de esta,
bien porque es hora de irse dormir,
se paran uno a uno y desfilan a descansar.
Ya postrados, uno por curiosidad pregunta…
Y se enteran todos que a falta de res
buenos fueron los corazones
de los abuelos –de ambas líneas–,
de algún hermano
y de un par de hijos.
–Con razón parecía que algo o alguien faltaba–
En la obscuridad,
después de un corto
silencio, sólo se distingue en sus ojos un brillo negro
manchado
de un fulgor rojiblanco.
Friday, July 21, 2006
Tuesday, July 11, 2006
TALLER DE POESÍA LIBRE
FICHA/RESUMEN DEL TALLER
Inicio y duración : Todos los sábados desde 15 de Julio hasta 30 de setiembre.
Horario : De 10:00 A.M. a 12:00 P.M
Dirigido a : Estudiantes y público en general.
Lugar de Taller :Parque Los Novios, costado de la Municipalidad de San Luis Av. del Aire 1540
Taller a cargo del poeta: Leoncio Luque Ccota
Coordinación: leoncioluque@hotmail.com
INFORMACIÓN DEL TALLER DE POESIA AL AIRE LIBRE
PRESENTACIÓN:
Este taller nace de la convicción de que las experiencias creativas son fundamentales para la comprender nuestra propia realidad. Para ser, de alguna forma, dueños de nuestro tiempo y de nuestras acciones.
Este Taller de Poesía al Aire Libre, significa el acercamiento del público hacía el creador y del creador hacia el lector, quienes compartirán su experiencia creativa, que al mismo tiempo es ampliación de conocimiento previo de los participantes a través de los caminos de la imaginación, la emoción y la inteligencia.
OBJETIVOS :
El principal objetivo de este taller es superar la distancia entre el deseo y el acto creativo, o lo que es lo mismo: poder hacer lo que pensamos..., poder decir lo que queremos. Y además:
-Generar un espacio cordial y amplio de diálogo, compartir experiencias creativas de los participantes del taller.
-Producir una dinámica de funcionamiento que no olvide su particularidad: desarrollar enteramente este Taller, mediante la palabra escrita y oral.
-Ampliar y desarrollar los conocimientos sobre la composición de los propios poemas, así como de las diversas tendencias poéticas.
METODOLOGÍA :
Taller netamente testimonial de poetas invitados, en cada fecha. El taller se estructura en dos secciones:
La primera se denomina El Taller, será precisamente el espacio donde presentaremos las propuestas de trabajo de los poetas invitados y los participantes. En este espacio común, se recibirán las preguntas y su resolución a éstas. Será, esencialmente, un espacio de diálogo y trabajo conjunto que se podrá ver enriquecido con la comunicación y los comentarios que se produzcan directamente entre los miembros del taller.
A la segunda sección, denominaremos El Almacén y tal como su nombre lo sugiere, será el receptáculo donde iremos haciendo un correlato del Taller, a través de un Blogger: http://tallerdepoesialibre.blogspot.com/ , publicando los aportes diversos que van desde textos poéticos, teóricos, críticos y también reflexiones acerca del oficio del poeta, tendencias e historia de la poesía. Esta sección pretende, también, ser un estímulo para ese arma fundamental de todo escritor que es la lectura.
¡La fiesta está servida!
Poetas invitados a la primera fecha:
Sábado 15 de julio
PEDRO PERALES
(Lima, 1961) Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Fundador de la agrupación poética Noble Katerba con la que se inicia unas propuestas estética en la poesía peruana de finales del siglo XX.
Participó a inicio de los 90 de lecturas en el Museo de la nación PUCP, La Cantuta, el Instituto Peruano Ruso, Museo del Banco Central de Reserva del Perú.
En 1996 publicó Edades, a decir de Ricardo Falla: “...un libro carente de proclama ya vaciedad verbal, en el propósito de revelar una visión del pensamiento y sentimiento desde el ángulo simple y a la vez complejo, de la poesía en su más alta calificación ontológica.”
En 2001, nos entrega El libro del amor y los encuentros. “Un poemario – a decir de Ricardo Gonzáles Vigil – que prueba la importancia que tiene para la poesía actual la herencia del lenguaje surrealista, en particular sus imágenes deseosas de combustionar las palabras (y, a través de ellas, nuestra percepción del mundo) bajo el fuego del amor en tanto erotismo, liberado, transfigurador”.
Actualmente dirige talleres de creación literaria en la Biblioteca Nacional del Perú, en la cual labora.
Leitmotiv
Para cuestionar el tiempo
Para callarlo para lanzarlo
Y finalmente expropiarlo de mi lado
Con el fin absoluto de frenar la horda
De descifrar la luna de estropear los pergaminos
De soberbia
De acallar el silencio
De vociferar
De aplanar la encrucijada
Gritando, aullando de arrostrar
Las turbias memorias
Que atormentar esta agua
Para afilarlas
Para tensarlas y fulminarlas
Para estropearlas
Para destruirlas
Llamarada de lamento
Tapujo de ruina inservible
Cruel malestar
Ciudad insufrible como ninguna
Que entorpece el alma
Que entorpece la vida
Que desoye el delirio aún imposible
De mentir al espejo de fuego
De mi historia.
Ciudad
Acaso son terribles estos extraños abismos
estas furiosas formas de entender el miedo
ese ser arrastrado en esos sinuosos
destierros de años y letras
de esas dulces marginaciones
que se buscan para labrar estos derrumbes
interiores la intención del vacío
finalmente la nada.
Soterrar paso tras paso
la arena virgen
el pico cruel y animal
esa consecución de sueño y desesperación
el alma dulce e irredenta
el bloqueo marginal de la palabra
mi palabra
envuelta en rudimentaria piedra
ese ato de esperanzas
que acaso vez en migajas
en mi piel traslúcida
que surca el mar el firmamento
en esa proyección fallida de mi
deseo
Acaso mil dos mil tres mil veces
estos extraños abismos
se fragmentan en columnas obtusas
en prevaricadores contornos
de impaciencia
de múltiples imágenes de desvarío
y miro y camino en torno
a estas rudas palancas
de año o de años.
El mar de Barranco
escondió mis insultos
piedra sobre piedra
la debacle del universo
e incineró o repensó bebiendo
una copa de semiseco.
Y yo parto
con un poema en expansión
a mi propio destierro
Dame de comer
Ciudad
Esta ciudad que como tantas ciudades
rumian m historia
mi Lima temperamental
mi calle proyecta e incivil
mi río sin fondo para abrevar la calamidad
Máscara de Jade
Apeteces seguir caminando
sola
tras esas trashumantes líneas
de escombros
seguir abanderando
esta noche plácida
esa ley de tus ojos
que enceguecen esta ruta.
El promontorio de la felicidad
en que se disipa estos gritos
de mejores indicios
de indómitas fantasías
declinando, sucumbiendo,
procreando las más dignas razones
que nos proyecten
a seguir viviendo
a seguir tentando las soleadas cumbres
donde se escribe el mito,
los suburbios
de la paz
de la esperanza
del choque atroz de tus sueños con la realidad
de ese encuentro crucial
con tus antepasados,
con la diáspora
que se une a los confines
finalmente tus cuitas nocturnas
esas ensoñaciones filosóficas
que aturden el seso
las intolerables razones
de la perfidia
la usanza de lejanas melodías
esas edificaciones adustas
y templadas en piedras
arcos occipitales
y música mística al fin,
un sueño dorado
que aparece en esta grumosa
plañidera de barcos hundidos,
un mar de fuego y atardecer
que se pliega como una romanza
un eterno cascabel
de ira
de presuntuosas borrascas,
vestimentas vastas y torpes a la vez,
un cuerpo desnudo como una tinta mate
derramándose por las soleadas piedras
calzadas de ónix
y la reciedumbre de tu pie descalzo
marcando las arenas
cielo y pluma de ave maravillosa
JOHNNY BARBIERI
Nació en Lima el 01 de junio de 1966. Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal donde en 1990 iniciaría, con un grupo de amigos, la aventura poética de Noble Katerba. Además estudió Sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos integrando en 1995 La Mano Anarka, un grupo de resistencia contra la dictadura y la intervención universitaria.
Ha participado en múltiples recitales y ha publicado en diversas revistas y diarios del medio.
Ganador del premio HORACIO con la obra Viajando a Nairobi 2003.
Es autor de los poemarios Branda y la Mesón de los Pandos (1993), El Libro Azul (1996), MAKA (1999), Jugando a ser Dios (2000), Carne de mi Carne (2002), La Virgen Negra (2003), Viajando a Nairobi (2003). Estudió Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.
36
aquel caballo hipocondríaco de siempre
el menos conocido y el menos amado
posee dos patas traseras / persecutivas
viene de una pieza primitiva e insignificante
está ebrio como los grandes ebrios
Verlaine Hopkins Baco y yo
mojado de pies a cabeza
ha empobrecido a un grado cero
límite entre el ser y la nada
sus movimientos son lentos
y repetidos
el espacio que habita es tan pequeño
que no se alcanza a sí mismo
está a la deriva
sus ancas son de una realidad asombrosa
sus extremos largos y oscuros
se aterciopelan
con la luz amarilla
es malo
la soledad intensa de sus ojos son malos
el silencio de la soledad de sus ojos
se pierde en la habitación
el delirio se aproxima repentinamente
a los lugares vacíos
la noche relincha
la persecución no tiene límites
es la forma de acercarse y entregarse
mansamente a la locura como un caballo
tiene los nervios desajustados
la fuerza alucinante de las mareas bravas
es abominable
a veces tierno y salvaje
su belleza es de un licor amargo pero necesario
se droga
regla y defeca
pero lo amo y eso es todo.
(De “El Libro Azul”)
LOS PERROS DE HOPKINS
Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozco
nació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
lágrimas diferentes
Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo
Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy
yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.
(De “MAkA”)
VEINTE
Lo único real son mis manos clavadas en la pared
y mi caballo ciego tropezando por la habitación
mi pequeño caballo muerto
por esta habitación sin puertas ni ventanas
ni luz ni espacio
sólo espaldas sólo siluetas
sólo la soledad clavada junto a mí
lo demás son puras palabras
allá afuera
es trece de octubre
y hay sol y hay muchos caballos vivos
y está BUKOWSKI amarilleándose hoja por hoja
y un pájaro expuesto al sol amarilleándose
y un árbol frente a la casa amarilleándose dos veces
Pablo toma un arma y va a morir al patio
María pinta sus senos de azul
y sale a la calle a comprar legumbres
allá afuera
los obreros están trabajando
las mujeres están vendiéndose en las esquinas
es Lima
y una vez más
sólo queda vestirse con un necio disfraz
para gritarle a todo el mundo que estás bien
que estarás bien por el resto de tu vida
pero ya nada importa
hace muchos años que ya nada importa
no importas tú
y no importo yo
Allá afuera Manuel tiene una patria
Efraín tiene un jardín con lirios rotos
y una mujer con un arco iris grabado en la espalda
Cecilia lava ropa por las mañanas y cuenta
las estrellas por las noches
tiene un hermano pequeño
dos meses de gestación
y un triángulo isósceles enrollado a su cintura
Aquí adentro
sólo estoy yo
sin patria
sin jardín
y sin estrellas en la noche
sólo con un candelabro encendido
y algunos cráneos tirados por el suelo
pero yo estoy aquí
y eso es lo que cuenta.
JORGE CASTILLO ZUBIAGA
Nació en Lima. Es un autor multifacético, creativo e imaginativo. Entre sus publicaciones tenemos El dedo erguido, poemario festivo, 2002, muestra simpática de travesuras poéticas que levantan el entusiasmo y hace sonreír. La tilde precisa, Método práctico de acentuación, 2005. Además tiene por publicar: Mis cuentos rimados, y la novela juvenil “En la casa del tío Abel”
Los libros
(Elogios de la lectura).
Si es cierto y sabemos que el entendimiento
se nutre en los libros, ¿por qué no leer?
Si son del espíritu sutil alimento,
¿por qué no tomarlos con sumo placer?
Los libros se han hechos para utilizarlos,
leerlos y hojearlos con gran interés;
no se han editado para contemplarlos,
tendrán que gastarse y acabar después.
Un libro está ansioso de que tú lo cojas,
que le des cariño, que todo lo leas
para que te ilustren sus flexibles hojas
y uses tu criterio, crezcan tus ideas.
Cerrado es un cofre que guarda y espera;
el conocimiento vibra en su interior;
es fruto logrado que semilla era
y un autor paciente sembró con amor.
Que lo luzcan un libro sólo decorando,
porque su precioso, sabio contenido,
en tal cautiverio se irá marchitando
por su estado inerte, vano, sin sentido.
¿Por qué no entendemos desde muy temprano
que un buen libro es fuerte de sabiduría?
Leer es deleite solamente humano
y el saber es brújula, faro que nos guía.
Habiendo ignorancia, poca es la ventura;
hay dudas, tropiezos, oscuro horizonte;
llave de oro múltiple será la cultura,
escudo en problemas que cualquiera afronte.
Por eso:
A jóvenes necios de conducta loca,
Y a tanto que el tiempo sin medida pierden,
Con vivo entusiasmo gritarles provoca:
¡AGARREN LOS LIBROS
PORQUE ELLOS NO MUERDEN!
La composición (serventesios dodecasílabos de hemistiquios isosílabicos) pertenece a la obra “ El dedo erguido”, con poemas festivos del autor (244 Pág.).
Inicio y duración : Todos los sábados desde 15 de Julio hasta 30 de setiembre.
Horario : De 10:00 A.M. a 12:00 P.M
Dirigido a : Estudiantes y público en general.
Lugar de Taller :Parque Los Novios, costado de la Municipalidad de San Luis Av. del Aire 1540
Taller a cargo del poeta: Leoncio Luque Ccota
Coordinación: leoncioluque@hotmail.com
INFORMACIÓN DEL TALLER DE POESIA AL AIRE LIBRE
PRESENTACIÓN:
Este taller nace de la convicción de que las experiencias creativas son fundamentales para la comprender nuestra propia realidad. Para ser, de alguna forma, dueños de nuestro tiempo y de nuestras acciones.
Este Taller de Poesía al Aire Libre, significa el acercamiento del público hacía el creador y del creador hacia el lector, quienes compartirán su experiencia creativa, que al mismo tiempo es ampliación de conocimiento previo de los participantes a través de los caminos de la imaginación, la emoción y la inteligencia.
OBJETIVOS :
El principal objetivo de este taller es superar la distancia entre el deseo y el acto creativo, o lo que es lo mismo: poder hacer lo que pensamos..., poder decir lo que queremos. Y además:
-Generar un espacio cordial y amplio de diálogo, compartir experiencias creativas de los participantes del taller.
-Producir una dinámica de funcionamiento que no olvide su particularidad: desarrollar enteramente este Taller, mediante la palabra escrita y oral.
-Ampliar y desarrollar los conocimientos sobre la composición de los propios poemas, así como de las diversas tendencias poéticas.
METODOLOGÍA :
Taller netamente testimonial de poetas invitados, en cada fecha. El taller se estructura en dos secciones:
La primera se denomina El Taller, será precisamente el espacio donde presentaremos las propuestas de trabajo de los poetas invitados y los participantes. En este espacio común, se recibirán las preguntas y su resolución a éstas. Será, esencialmente, un espacio de diálogo y trabajo conjunto que se podrá ver enriquecido con la comunicación y los comentarios que se produzcan directamente entre los miembros del taller.
A la segunda sección, denominaremos El Almacén y tal como su nombre lo sugiere, será el receptáculo donde iremos haciendo un correlato del Taller, a través de un Blogger: http://tallerdepoesialibre.blogspot.com/ , publicando los aportes diversos que van desde textos poéticos, teóricos, críticos y también reflexiones acerca del oficio del poeta, tendencias e historia de la poesía. Esta sección pretende, también, ser un estímulo para ese arma fundamental de todo escritor que es la lectura.
¡La fiesta está servida!
Poetas invitados a la primera fecha:
Sábado 15 de julio
PEDRO PERALES
(Lima, 1961) Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Fundador de la agrupación poética Noble Katerba con la que se inicia unas propuestas estética en la poesía peruana de finales del siglo XX.
Participó a inicio de los 90 de lecturas en el Museo de la nación PUCP, La Cantuta, el Instituto Peruano Ruso, Museo del Banco Central de Reserva del Perú.
En 1996 publicó Edades, a decir de Ricardo Falla: “...un libro carente de proclama ya vaciedad verbal, en el propósito de revelar una visión del pensamiento y sentimiento desde el ángulo simple y a la vez complejo, de la poesía en su más alta calificación ontológica.”
En 2001, nos entrega El libro del amor y los encuentros. “Un poemario – a decir de Ricardo Gonzáles Vigil – que prueba la importancia que tiene para la poesía actual la herencia del lenguaje surrealista, en particular sus imágenes deseosas de combustionar las palabras (y, a través de ellas, nuestra percepción del mundo) bajo el fuego del amor en tanto erotismo, liberado, transfigurador”.
Actualmente dirige talleres de creación literaria en la Biblioteca Nacional del Perú, en la cual labora.
Leitmotiv
Para cuestionar el tiempo
Para callarlo para lanzarlo
Y finalmente expropiarlo de mi lado
Con el fin absoluto de frenar la horda
De descifrar la luna de estropear los pergaminos
De soberbia
De acallar el silencio
De vociferar
De aplanar la encrucijada
Gritando, aullando de arrostrar
Las turbias memorias
Que atormentar esta agua
Para afilarlas
Para tensarlas y fulminarlas
Para estropearlas
Para destruirlas
Llamarada de lamento
Tapujo de ruina inservible
Cruel malestar
Ciudad insufrible como ninguna
Que entorpece el alma
Que entorpece la vida
Que desoye el delirio aún imposible
De mentir al espejo de fuego
De mi historia.
Ciudad
Acaso son terribles estos extraños abismos
estas furiosas formas de entender el miedo
ese ser arrastrado en esos sinuosos
destierros de años y letras
de esas dulces marginaciones
que se buscan para labrar estos derrumbes
interiores la intención del vacío
finalmente la nada.
Soterrar paso tras paso
la arena virgen
el pico cruel y animal
esa consecución de sueño y desesperación
el alma dulce e irredenta
el bloqueo marginal de la palabra
mi palabra
envuelta en rudimentaria piedra
ese ato de esperanzas
que acaso vez en migajas
en mi piel traslúcida
que surca el mar el firmamento
en esa proyección fallida de mi
deseo
Acaso mil dos mil tres mil veces
estos extraños abismos
se fragmentan en columnas obtusas
en prevaricadores contornos
de impaciencia
de múltiples imágenes de desvarío
y miro y camino en torno
a estas rudas palancas
de año o de años.
El mar de Barranco
escondió mis insultos
piedra sobre piedra
la debacle del universo
e incineró o repensó bebiendo
una copa de semiseco.
Y yo parto
con un poema en expansión
a mi propio destierro
Dame de comer
Ciudad
Esta ciudad que como tantas ciudades
rumian m historia
mi Lima temperamental
mi calle proyecta e incivil
mi río sin fondo para abrevar la calamidad
Máscara de Jade
Apeteces seguir caminando
sola
tras esas trashumantes líneas
de escombros
seguir abanderando
esta noche plácida
esa ley de tus ojos
que enceguecen esta ruta.
El promontorio de la felicidad
en que se disipa estos gritos
de mejores indicios
de indómitas fantasías
declinando, sucumbiendo,
procreando las más dignas razones
que nos proyecten
a seguir viviendo
a seguir tentando las soleadas cumbres
donde se escribe el mito,
los suburbios
de la paz
de la esperanza
del choque atroz de tus sueños con la realidad
de ese encuentro crucial
con tus antepasados,
con la diáspora
que se une a los confines
finalmente tus cuitas nocturnas
esas ensoñaciones filosóficas
que aturden el seso
las intolerables razones
de la perfidia
la usanza de lejanas melodías
esas edificaciones adustas
y templadas en piedras
arcos occipitales
y música mística al fin,
un sueño dorado
que aparece en esta grumosa
plañidera de barcos hundidos,
un mar de fuego y atardecer
que se pliega como una romanza
un eterno cascabel
de ira
de presuntuosas borrascas,
vestimentas vastas y torpes a la vez,
un cuerpo desnudo como una tinta mate
derramándose por las soleadas piedras
calzadas de ónix
y la reciedumbre de tu pie descalzo
marcando las arenas
cielo y pluma de ave maravillosa
JOHNNY BARBIERI
Nació en Lima el 01 de junio de 1966. Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal donde en 1990 iniciaría, con un grupo de amigos, la aventura poética de Noble Katerba. Además estudió Sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos integrando en 1995 La Mano Anarka, un grupo de resistencia contra la dictadura y la intervención universitaria.
Ha participado en múltiples recitales y ha publicado en diversas revistas y diarios del medio.
Ganador del premio HORACIO con la obra Viajando a Nairobi 2003.
Es autor de los poemarios Branda y la Mesón de los Pandos (1993), El Libro Azul (1996), MAKA (1999), Jugando a ser Dios (2000), Carne de mi Carne (2002), La Virgen Negra (2003), Viajando a Nairobi (2003). Estudió Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.
36
aquel caballo hipocondríaco de siempre
el menos conocido y el menos amado
posee dos patas traseras / persecutivas
viene de una pieza primitiva e insignificante
está ebrio como los grandes ebrios
Verlaine Hopkins Baco y yo
mojado de pies a cabeza
ha empobrecido a un grado cero
límite entre el ser y la nada
sus movimientos son lentos
y repetidos
el espacio que habita es tan pequeño
que no se alcanza a sí mismo
está a la deriva
sus ancas son de una realidad asombrosa
sus extremos largos y oscuros
se aterciopelan
con la luz amarilla
es malo
la soledad intensa de sus ojos son malos
el silencio de la soledad de sus ojos
se pierde en la habitación
el delirio se aproxima repentinamente
a los lugares vacíos
la noche relincha
la persecución no tiene límites
es la forma de acercarse y entregarse
mansamente a la locura como un caballo
tiene los nervios desajustados
la fuerza alucinante de las mareas bravas
es abominable
a veces tierno y salvaje
su belleza es de un licor amargo pero necesario
se droga
regla y defeca
pero lo amo y eso es todo.
(De “El Libro Azul”)
LOS PERROS DE HOPKINS
Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozco
nació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
lágrimas diferentes
Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo
Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy
yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.
(De “MAkA”)
VEINTE
Lo único real son mis manos clavadas en la pared
y mi caballo ciego tropezando por la habitación
mi pequeño caballo muerto
por esta habitación sin puertas ni ventanas
ni luz ni espacio
sólo espaldas sólo siluetas
sólo la soledad clavada junto a mí
lo demás son puras palabras
allá afuera
es trece de octubre
y hay sol y hay muchos caballos vivos
y está BUKOWSKI amarilleándose hoja por hoja
y un pájaro expuesto al sol amarilleándose
y un árbol frente a la casa amarilleándose dos veces
Pablo toma un arma y va a morir al patio
María pinta sus senos de azul
y sale a la calle a comprar legumbres
allá afuera
los obreros están trabajando
las mujeres están vendiéndose en las esquinas
es Lima
y una vez más
sólo queda vestirse con un necio disfraz
para gritarle a todo el mundo que estás bien
que estarás bien por el resto de tu vida
pero ya nada importa
hace muchos años que ya nada importa
no importas tú
y no importo yo
Allá afuera Manuel tiene una patria
Efraín tiene un jardín con lirios rotos
y una mujer con un arco iris grabado en la espalda
Cecilia lava ropa por las mañanas y cuenta
las estrellas por las noches
tiene un hermano pequeño
dos meses de gestación
y un triángulo isósceles enrollado a su cintura
Aquí adentro
sólo estoy yo
sin patria
sin jardín
y sin estrellas en la noche
sólo con un candelabro encendido
y algunos cráneos tirados por el suelo
pero yo estoy aquí
y eso es lo que cuenta.
JORGE CASTILLO ZUBIAGA
Nació en Lima. Es un autor multifacético, creativo e imaginativo. Entre sus publicaciones tenemos El dedo erguido, poemario festivo, 2002, muestra simpática de travesuras poéticas que levantan el entusiasmo y hace sonreír. La tilde precisa, Método práctico de acentuación, 2005. Además tiene por publicar: Mis cuentos rimados, y la novela juvenil “En la casa del tío Abel”
Los libros
(Elogios de la lectura).
Si es cierto y sabemos que el entendimiento
se nutre en los libros, ¿por qué no leer?
Si son del espíritu sutil alimento,
¿por qué no tomarlos con sumo placer?
Los libros se han hechos para utilizarlos,
leerlos y hojearlos con gran interés;
no se han editado para contemplarlos,
tendrán que gastarse y acabar después.
Un libro está ansioso de que tú lo cojas,
que le des cariño, que todo lo leas
para que te ilustren sus flexibles hojas
y uses tu criterio, crezcan tus ideas.
Cerrado es un cofre que guarda y espera;
el conocimiento vibra en su interior;
es fruto logrado que semilla era
y un autor paciente sembró con amor.
Que lo luzcan un libro sólo decorando,
porque su precioso, sabio contenido,
en tal cautiverio se irá marchitando
por su estado inerte, vano, sin sentido.
¿Por qué no entendemos desde muy temprano
que un buen libro es fuerte de sabiduría?
Leer es deleite solamente humano
y el saber es brújula, faro que nos guía.
Habiendo ignorancia, poca es la ventura;
hay dudas, tropiezos, oscuro horizonte;
llave de oro múltiple será la cultura,
escudo en problemas que cualquiera afronte.
Por eso:
A jóvenes necios de conducta loca,
Y a tanto que el tiempo sin medida pierden,
Con vivo entusiasmo gritarles provoca:
¡AGARREN LOS LIBROS
PORQUE ELLOS NO MUERDEN!
La composición (serventesios dodecasílabos de hemistiquios isosílabicos) pertenece a la obra “ El dedo erguido”, con poemas festivos del autor (244 Pág.).
Saturday, June 24, 2006
BREVE MUESTRA DE POEMAS DE NOBLE KATERBA
JOHNNY BARBIERI
36
aquel caballo hipocondríaco de siempre
el menos conocido y el menos amado
posee dos patas traseras / persecutivas
viene de una pieza primitiva e insignificante
está ebrio como los grandes ebrios
Verlaine Hopkins Baco y yo
mojado de pies a cabeza
ha empobrecido a un grado cero
límite entre el ser y la nada
sus movimientos son lentos
y repetidos
el espacio que habita es tan pequeño
que no se alcanza a sí mismo
está a la deriva
sus ancas son de una realidad asombrosa
sus extremos largos y oscuros
se aterciopelan
con la luz amarilla
es malo
la soledad intensa de sus ojos son malos
el silencio de la soledad de sus ojos
se pierde en la habitación
el delirio se aproxima repentinamente
a los lugares vacíos
la noche relincha
la persecución no tiene límites
es la forma de acercarse y entregarse
mansamente a la locura como un caballo
tiene los nervios desajustados
la fuerza alucinante de las mareas bravas
es abominable
a veces tierno y salvaje
su belleza es de un licor amargo pero necesario
se droga
regla y defeca
pero lo amo y eso es todo.
(De “El Libro Azul”)
LOS PERROS DE HOPKINS
Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozco
nació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
lágrimas diferentes
Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo
Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy
yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.
(De “MAkA”)
VEINTE
Lo único real son mis manos clavadas en la pared
y mi caballo ciego tropezando por la habitación
mi pequeño caballo muerto
por esta habitación sin puertas ni ventanas
ni luz ni espacio
sólo espaldas sólo siluetas
sólo la soledad clavada junto a mí
lo demás son puras palabras
allá afuera
es trece de octubre
y hay sol y hay muchos caballos vivos
y está BUKOWSKI amarilleándose hoja por hoja
y un pájaro expuesto al sol amarilleándose
y un árbol frente a la casa amarilleándose dos veces
Pablo toma un arma y va a morir al patio
María pinta sus senos de azul
y sale a la calle a comprar legumbres
allá afuera
los obreros están trabajando
las mujeres están vendiéndose en las esquinas
es Lima
y a pesar de las desesperanzas
sólo queda vestirse con un necio disfraz
para gritarle a todo el mundo que estás bien
que estarás bien por el resto de tu vida
pero ya nada importa
hace muchos años que ya nada importa
no importas tú
y no importo yo
Allá afuera Manuel tiene una patria
Efraín tiene un jardín con lirios rotos
y una mujer con un arco iris grabado en la espalda
Cecilia lava ropa por las mañanas y cuenta
las estrellas por las noches
tiene un hermano pequeño
dos meses de gestación
y un triángulo isósceles enrollado a su cintura
Aquí adentro
sólo estoy yo
sin patria
sin jardín
y sin estrellas en la noche
sólo con un candelabro encendido
y algunos cráneos tirados por el suelo
pero yo estoy aquí
y eso es lo que cuenta. ( de “Carne de mi Carne”)
VARIACIONES ASCENDENTES
Hay un sol colgado en el corredor de la casa y nos alumbra en la noche,
la lluvia que ha dejado de caer por años nos moja lentamente, atrás hay variaciones de color que van creciendo sobre la tierra, un pozo de cieno que genera espectrales figuras que luego andan por estas calles ennegrecidas y dan miedo.
Un yogui se ha petrificado en su habitación en práctica Hatha y ha ascendido al centro de sí, ha encontrado un vínculo entre su ser y la nada, entre la nada y una flor longeva tirada en el camino hacia donde hemos llegado el lunes
en abril después de andar días y días por todo el sur buscando un sol para anudártelo en el cuello y salir al mundo con toda la luz posible resplandeciente, la luz eterna como salida de tus ojos,
tus ojos que los soñé para ti
iluminando el día, el dolor del día, el árbol del día envejecido a cinco metros de nosotros.
(De “Libro Hindú”)
ROXANA CRISÓLOGO
Flecos -uñas color rojo sangre- más flecos flotando
con sus cabellos teñidos de espiga
cuando llegó la I. B. Show Orchestra
y esa damita de mini dorada
repartiendo besos a diestra y siniestra
prometía al público darse completamente
el mejor espectáculo jamás visto en tierra norteña
y con sensualidad se despojaba de su saconcito de paño negro
meneándose
susurrando una canción
algo así como "tómame" -por favor- y por favor
boquiabiertos mis paisanos no dejaban de mirarla
sí te pertenecemos -tú ordenas costeña-
ella ordena bailar y bailamos te guiña el ojo y obedecemos
habla bajito que obedecemos
sólo por esta vez que -diablos- no le sale una
y un "adivina qué sigue"
creo que la vamos a pasar adivinando toda la noche
techno salsa rock ¿reggae?
ah Callao puerto mío canta el pelucón
Lima ¿dónde estás? yo no bailo sola
sí que tengo sueños
y por discreción ni te cuento
ni por esta rubia flaca enloquecida por la luz
que la amo que sus tacones 10 la soporten
que dios la soporte porque yo prosigo
la música el río la música el río
cómo duele el río digo las costillas
el cuerpo de 26 años y trabajos forzados
estorbos primo
yo no claudico fácilmente
ante lo incognoscible el talento de la imaginación
abro
cierro puertas tanteo
aparto de mí la tentación el mundo
qué mundo me mueve
puro filamento de cosas costras podredumbre y felicidad
así que no me muevas más la cola perro
no me finjas el delirio
de una lágrima escrita en tu carita triste
que no respondo de mí
no respondo necia y echada a perder
borracha con la borrachera de la gente ensimismada
en un cuerpo rubio y "ya me cansastes" disparados
como bombas sin piedad por mis amigos que lo amo
deja que baile que cada vez entiendo menos esta música
y salte el pelucón confundiéndose en el griterío chicha
del coliseo gloriosísimo San Ramón
que grita mal y nadie escucha su pico roto de botella
herido destilando sangre y canciones pésimas
manos y pies adornan como guirnaldas la intimidad del estrado
presiento tu mano caliente en la cintura
y en el aliento palabras palabrotas brillantes
como tus dientes amarillos
que prometo sucumbir en la humanidad
en la humildad en el alma: Fiesta
Detrás de la pared no había nada -eso creo- y ella
de espaldas -tampoco sé qué piensa-
lleva más de media hora con la mirada fija en algún punto
¿atractivo? para quién será atractivo ese punto
de la pared sin parpadear sin moverse a los 65 años
ni siquiera en los peores momentos -ahora-
perdía la costumbre de subir a descansar allí
-de vecina gritona e indeseable –
nadie toma en cuenta una pared de 20 x 50
muy elevada para la municipalidad
horrible para mi gusto
sólo yo sé que detrás se levantan más casas y construcciones
pésimas fuera de plano techos cementerio de ballenas
atestados de muebles viejos artefactos en desuso
y aves de corral enjauladas
ella conoce bien el juego de la arqueología
y ahora juega buscando entre escombros
el origen de una vida que fue
y continúa jugueteando con la nube de polvo que levanta
con sus saltitos amaestrados ese animalito enfermo
todo en su vida siempre lo supo desde el pronóstico del tiempo
sería esta casa sin hijas y con un esposo atrapado
en un cuadro sin flores como el de su Sarita Colonia bendita
mil y muchas glorias dichas contadas como sus mentiras
siempre en versiones diferentes que ya olvidó
-promete no olvidar más- pero no se trata de él
esta vez no ha movido el brazo derecho
que como toda buena enfermera debería mantener ágil
pero acaricia el lomo erizado de ese ser espectral
que ladra todas las noches y que a pesar de todo no la odia
con la punta del pie
con la misma con la que acostumbra a patear
su platito de comida y derramarlo en un montón de desmonte
que conserva en su techo
el más sucio y descuidado de la vecindad
por eso nos quejamos ¿y el perro le ladra?
y el perro le ladra y ella no deja ¿será por eso?
de mirar esta vieja pared la única
que logró terminar su esposo gracias a su trabajo
siempre a medio tiempo siempre
interrumpido por alguna enfermedad o un viaje
inesperado a provincia cuando ella no estaba sola
y tenía esperanzas por ejemplo
de levantar una pared más alta que ésta
y criar sus animalitos sin que los vecinos la anden husmeando
y reventar cohetones para las fiestas del Corpus Christi
y llevar esa procesión muy adentro
en su refugio de paredes altas y fuertes de ladrillo
que no se parecen en nada a las de estos hogares de ciudad
¿hogares perfectos?
a los que nadie se atrevería a traerles abajo una pared
a Juanita de Lurigancho
el auto se llevó como la vida sus ideas
una corona de espinas sonrientes maduran
al contorno sin tocarlo casi
el suero sube y baja
olor maldito en los zócalos las flores
envejecen como pájaros moribundos ocultan su perfil
en la sombra verdadero blues
sonoro arete de hierro perverso
los disparos construyen columnas inmóviles de plomo
líquido
dardos
(su colesterol casi hasta estallar)
sé que ha sufrido mucho lo sé
en su pecho los 12 signos del zodíaco
muestran cómo todo camino a seguir es incompleto
un par de ojos tristes
inmovilizados por la cámara de televisión
y muchas preguntas cómo es morir
el oxígeno de este cuerpo me asfixia
y pienso que todos los pabellones son iguales
los rostros cúbicos de las santas morenas
como sus corpiños parchados
innumerables veces la soledad es eso
avanzo en un corredor que no es más
que un pasamanos trunco
interminable
los números se suceden como fotografías algunas
bellas: un beso sellando el común adiós
las rocas lanzan sus frutos
cáscaras golosinas rodean la pared donde el pintor
imaginó a Juanita
el hábito
de perfil con sus costales llenos de ropa
y multicolor inclinada como un arco iris
transparente y quién sabe lo que pasará
un rincón frío un pastel helado en la boca del horno
en el jirón de la unión en cualquier compra o venta
el canje dono mis vestidos: objetos
inútil por un poco de saliva hostil
los huesos del patio crujen
en círculo huyen de sí mismos
(ven no huyas de ti mismo)
cercando las luces de seguridad
se evapora la sangre en el calor de corcho
de una botella borracha al despertar
me acerca a ti
HUAYRONA-SANTO CRISTO
(tomaré esa línea para visitarlos)
EL AGUSTINO
lo que yo llamo cielo y es tierra
y todas las noches ocupa un espacio distinto al de los cielos
y se extiende sobre un paño de noche elegante
y vive como las fogatas de los castillos conquistados
allá arriba
y deja escapar anillos de luz simples bocanadas de gente
innumerables miles no podría contar cuántas veces
me perdí en el cielo yo que creí que pisaba tierra
empecé a enumerar sus escalones desvanecidos
con tanta facilidad por la gente que al pisarlos
los duplica los triplica y pienso que es la velocidad
-alucinaciones de estómago vacío- de trabajo
mecánico y a tiempo completo sin vacaciones
con vacaciones -sin goce de haber-
o sólo el caos en un mundo que no es
cielo ni tierra entre tierra y cielo cielo y tierra
hay un lugar común de seres indiferenciables que bien
observo
con este cucurucho que quiere -intenta- ser mi único
microscopio o mirador oficial sin asomarme a la ventana
del micro aunque la gente grite Me ordene
cordura razón para no mirar nuevamente
verme
indefenso en un mundo que no podría domeñar solo
Ese día casi toqué el cielo
porque su olor a tierra sudada o lo que sea se impregnó
en mi chompa en mis cabellos quedó un poco del polvo abigarrado
de su alimento mi lengua también saboreó
la acidez segura de sus suburbios celestes y no dejé
de parpadear cuando quise contar cada lucecita suya
en la inmensidad -ya me estaban tragando-
si no fuera por estos golpes
torpes ininterrumpidos de chofer por esa voz ronca de vaso vacío
(solo) que desde su arriba me recordó que simplemente estaba abajo
LEONCIO LUQUE
Crónicas de Narciso
CERCANOS DESIGNIOS
¿Quién anima a la palabra al mediodía
A resignarse?
¿Acaso los huesos marinos descansan
En silencio a sus designios?
La vida resucita viejos poemas
Escoltada por la memoria
Con la vestidura de música
Que se abre paso en el camino
El pelambre del gato es suave
Como cierta tarde al esperarte
Todo acontecimiento al final es digno
Si pudieras amar al mundo
Yo sería ese hermoso castillo
Bordado y perfecto
Pesado en mi palabra
Los poemas son como el alma.
Yo he de esperarte siempre y
De culparme de todo
De esto que sucede en este día
Las algas marinas viven tranquilas
Y se balancean en el fondo
Del océano
Como sociedades de mariposas deformes
Habitan en bosques de flores inventadas
Como amuletos de autos rojos marinos
Sabes despiértame a las cinco de la mañana
Para averiguar mi destino
Hay accidente en que muero solo
y
Acaso no nos sorprenda
Esta aclaración
Al despertarme
Mis ojos son como un reloj de arena
Que descifra vientos y dunas
El lenguaje no sabe manejar nuestra costumbre y
La historia se vuelve caballos trotando
Sobre mi pecho
Mi pecho es un país inhabitable
De afilados labios
Los huesos marinos descansan tranquilo
Como víctimas
En la memoria
El abismo es olvido
La historia es reconocida
Por nosotros sin querer
Y se disipa y
Se despide en el trayecto del camino
Y va
Volando al abismo
En este desierto de ojos al cielo
HOTEL CUARTO NRO.458
La claridad del hotel cuarto número 458
Tiene un brillo especial e incandescente
En ella diseñamos la materialidad exacta
La maldad exacta bañada en lágrimas
La memoria es recortada en esbeltas figuras
Con relieve de vientos
La curvatura de lágrima salada y dulce
Caen con sus aguas colgadas del cielo
La metáfora del tiempo
Con su tiempo de ceniza nos observa
El sueño
En vano pretendemos perseguir la filosofía
En imágenes rupestres
La vida y el tiempo son bocanadas de humos
Que se pierden en la noche
La claridad del hotel cuarto número 458
Tiene la calma inaccesible en nuestra historia
En ella tejemos la memoria
La reflexión de agosto
Nuestra vida que duerme en un ausentarse
De azul alegre
la tristeza envuelve
Los muros de escape y
Permanece atento en cada
Recuerdo
En este cuarto majestuoso
Alguien cada mañana
Nos despierta como a un desconocido
Donde la soledad
Tiene la forma de mujer invitándonos a mirar
Los ojos el mar
La tristeza se agita en el aire
Entre costumbres de sábanas que
Perfuman caricias que llegan a las venas y
Alborotan este cuarto del hotel más oscuro
Donde despierto y no me acuerdo de donde soy
Y salgo por la puerta y vivo tranquilo
EL MONASTERIO I
Aula de sabiduría perfecta.
Aula NN
No eres tú
Aquel que percibe la soledad del viento
El que bebe vino
Y emocionado a medianoche
Llora como un ángel en cada botella
No eres tú Aquel
Que pregunta y mira las paredes frías
Y asoma sus ojos pidiendo una explicación
A la memoria?
No eres tú
Aquel
Que parado en la puerta
Del Monasterio
Pregunta por la edad del amigo
Por las calles de Buenos Aires
Finlandia
Comas
Pamplona
Madrid
París
Pidiendo una explicación
A los amigos que se fueron
En menoscabo de la lágrima
Que flota y
nos sacude el alma
En el lugar perfecto
Donde el tiempo se detiene
Y la soledad se percibe húmeda
En los huesos
SIENTO EN MI LO QUE SIENTO
Siento en mí lo que siento
La distancia azul el aire libre
El espacio la muchacha mulata
Modulando la voz la música
El cielo cuajado en ramos de flores
Siento en mí lo que siento
El hormigueo pactado penetrando
Por mis venas
Las imágenes feroces recorriendo
Por mi aliento
Siento en mí lo que siento
Los vientos el amor solariego
La adivinanza de tu rostro que cuelo a cada momento
El camino
Los remolinos dando vuelta en mi cabeza
Que suda a tabaco
Y recorre mi cuerpo sin decirte nada
Siento en mí lo que siento
La irrupción de un volcán que se desliza
Por los pastos
Adivinando tu muerte sin preguntarte a dónde vas
En cada camino al salir de casa
Cuando clausuro mis ojos la noche
Y no quiero morirme entre extraños
Y entonces golpeo el recuerdo en mi corazón
Y no encuentro tu rostro protocolar en el aniversario
Y no quiero preguntarte nada
en este momento
si mueres en mis labios
En la fosa de mi penitencia
Y la soledad es bastarda
Creo poco o importa poco
Si mi pena te contagia
Como bandera flameando en una fiesta
Creo poco e importa poco si te amo
Como a huellas trazadas
Bajo la confusa herida de mi vida
Creo poco si te amo como relámpago
Que sale de mis ojos
Alumbrando tu cuerpo de aroma
Creo poco e importa poco
Si te amo con locura
Reprimiendo esa energía que recorre como terremoto
Tu cuerpo salado y desértico
Creo poco si te amo antes o después
Constante o nada
Imperfecto o puro
Como este vacío en que vivo y
Me muevo impredecible
inconstante
Manipulando mi vida
Con ese tono trágico de cuchillo
preciso para reconocerte
Ya en mi cicatriz
Para saber de qué jerarquía soy
Y decirte
Estúpidamente tu verdad
Oscura y mancillada
En estos ojos
Desérticos y joviales
Que es tu soledad que avanza
hongueado casi igual
A la Nada
Siento en mí lo que siento
Consumiendo las huellas en la oscuridad del mar
Para decirte
En este vientre de miseria
Igual como un manojo de Mierda
que bordea al mundo
Como revés de esta palabra
Que juega maltrecha y tosca
Que no vale nada
Pero estás
Pegadaoa mi lengua
Y el mundo sigue igual
Al revés inverecundioso en
esta palabra (mi mundo
Encerrado como un gato) que no vale
en la que puedo construir lo nuestro
Sin la dirección obligada (sí yo quiero)
Sin decir nada a nadie
Recorriendo como un río
Al cauce gastado en la tormenta
Siento en mi lo que siento
La vida el destino como nube
Las mansas aguas que recorren
El suelo en que bebo
en el campo
IVAN SEGURA
TEORIA DE LAS VIBRACIONES
I
AISLAMIENTO VIBRATORIO
1
la ventana
es imperfecta
la fricción planeada y la erosión
natural
generan arañazos sobre el vidrio
y el universo se hace difícil de entender
la luz de las estrellas
dibuja miles de figuras geométricas
los reflejos son tenues
pero los zigzags deslumbran
a un cuerpo en
el rincón más apartado que
desnudo
se apoya contra la pared
y espera
2
existe una esfera infinita oscura
abre sus tentáculos muestra el cielo estrellado luces
blancas rojas celestes
la mancha lechosa de una galaxia
desde la ventana
un espacio vacío
como algo suave que pasa en el umbral de la puerta
paredes que reciben luz ventanas que reciben luz
que cambian de color a sillas y mesas
blancas rojas celestes
todo tan frágil como un ave
como las manos que desean un avemadre
con sus alas abiertas evita un choque brusco
en su cuerpo resiste todo el impulso un abrazo
espaciotiempo tiempoespacio
y desaparezco del frío de la pared amarilla
tiemposilencio
3
el rincón del cuarto amarillo
a oscuras
es un altar
me siento
abro las manos
miles de flores desnudas
un animal cautivo en términos de
infinito
remonta la evolución hasta
rondar hasta rozar
4
El cielo de la noche recién venida.
Los relojes pegados en la pared exterior.
El viento que expande y expande las voces,
los ruidos, los ladridos lejanos.
Como si no hubiera tiempo.
El cielo esta ahí,
en un silencio rojo de puntos brillantes.
El pasto esta ahí,
húmedo,
y acoge
al hombre en su patio interior.
La casa brilla,
(Millones de suaves síncopes
abren sus brazos,
iluminan los caminos)
y el cielo ondula
en su vacío intacto,
interior.
5
Hermana
mis manos en dirección a dos vértices opuestos entre sí
la cabeza levantada hacia el foco
si no fuera por mis manos
mi cuerpo comería su sombra
Hermana Hermana la luz artificial
destruye mis ojos
el viento de la medianoche está afuera
me alivia a través de mi única ventana
una población de estrellas
escribe sobre el vidrio
habita aquí
donde no hay órbitas
sólo mucha luz
y algo semejante al vacío entre galaxias
un no-dolor
6
el poema
no regresa a la memoria se pierde
en los alrededores de la casa
pero es el mismo
y su lugar en el vacío
es el mismo
a medianoche invade mi cama
hay silencio
escucho
la vacuidad
leo el movimiento
de los astros
en el techo se prolonga el cielo
que es infinito
y que deseo
hay
entre estrella y estrella
una oscuridad que deseo lamer
en el color de las estrellas
esta el poema que no regresa a la memoria
y no me importa
el color de las estrellas es el resultado
de la fusión de billones de billones de átomos
iguales a los míos
y estoy feliz
mi cama es transparente
si cierro los ojos no hay movimiento aparente
pero sigo el viaje
y ya no tiene fin
II
LEYES DE REACCIÓN
ALEATORIA
Las variables son infinitas,
se pierden en los abismos del vientre
como al principio,
en el morir.
Y la concepción del principio
se desvanece. Queda sólo el nacimiento,
el gozo que momentáneamente se da
cuando el infante llora
y ve su entorno, pequeñas manchas
verdes, su verdad.
Así, por encima de los montes,
la soledad del iris asciende,
buscando la calma,
a pesar del temor.
FONDO DE CONSTELACIÓN
Has visto al azul volverse oscuro de pronto.
A la luz dispersarse sobre los confines.
Si pudieras llegar tan lejos,
¿Qué otra voz desde el fondo
de tus entrañas alcanzarías?
Y uno pretende acercarse con los ojos.
¿Qué brisa de improviso
te asusta al golpear en tu puerta?
Escucha.
Si desde la Constelación del Cisne
Miraras el polvo,
¿Qué sonido habría
como un valle abierto hacia lo oscuro?
Sólo suaves síncopes.
Imperceptibles.
MÉTODO DELTA
En cada movimiento de la tierra,
la luna exploraba la luz de los confines.
Un astronauta viviente que forzaba su vista.
Cuando su orientación cambiaba,
vastos amaneceres eran captados con exactitud.
Amaneceres de miles de soles.
Atardeceres de cometas de hielo.
Visiones de cráteres y rocas multicolores
debajo de un azul negro.
Como si a través del Cuarto Menguante
las imágenes se irradiaran
en los mares primigenios del planeta.
Un reflejo de blancos aros incompletos
delante de las tormentas.
La luna desaparecía.
Al interior de las aguas, entre tanto,
burbujas de sustancia se movían,
se confundían en órbitas imprevistas:
Esperando.
VIBRACIÓN ARMÓNICA
las auroras boreales flotan sobre la nieve
al final de la gran noche,
se multiplican suavemente,
generan una frecuencia con el aire ionizado,
qué lejos se les oye
parece que portaran la imagen de un planeta
deformado por descargas eléctricas
haces de partículas
intentan conectar los impulsos venidos del espacio,
el saludo polar de los
astros,
magnéticos en sus dominios,
pero solos,
que irradian entre los mantos de fantasma y hielo,
que no pueden traducir en la tierra
cómo es la superficie de ese otro planeta,
y cuál el color de la estrella polar
si azul si rosa,
cuál es la luz que
caerá
RAYO DE MADRE
el receptáculo de madre
se encuentra en las glándulas primigenias,
me lleva a los intestinos del cielo que esta lejos,
el cielo de madre
no hay a dónde
la primera charla es con la inmensa tempestad
hay un borde peligroso un borde con mucho resplandor de diamantes
mi madre dijo algo con sus dedos de circuitos
no supe en cuál borde estrellarme
sólo me quede mirando
mirando
hasta que todo desapareció
el segundo encuentro fue la nieve blanca en la noche oscura
debía saltar la grieta para llegar a besar sus tiernos pies
no te pierdas,
me dijo
y había un vacío calmo cuando salté,
un vacío solo sin nada
no sabía si volaba
y la tercera caída llegó
miré arriba
encima de los colores
ondulantes y corpusculares,
en un largo instante
de oídos apacibles:
qué loas llenan tus goces incorpóreos
me pregunté
y con qué vastedad fulgurante?
entonces, la cuarta espera apareció
fulminando
como un rayo de madre
III
VIBRACIÓN LIBRE
VIBRACIÓN LIBRE
solo,
aún eres tú sólo
tu cama es transparente
abres los ojos
la noche ilumina tu cuerpo,
no hay movimiento aparente
y recién has nacido
eres un niño blanco y mojado
la mujer que llora es tu madre,
feliz
las variables son infinitas,
se esconden en los abismos del vientre
como al principio
has sentido un planeta blanco y azul,
has salido de su órbita,
has rozado la luna y ya no vuelves
aerolitos y cometas
siguen su curso,
se pierden de ti
o tú de ellos
como cuando tienes cinco años
tu madre te lleva a pasear
en el mercado hay mucha gente
y ya no puedes sujetarte a tu madre
ambos se miran por última vez
y gritas
para qué gritas si aquí
no se escucha nada?
quizás un eco
lejanísimo
la canción del hidrógeno,
la radiación de fondo
se superponen
y se van
todo fluye,
estático estático
en un continuo
qué haces
dice tu madre
qué hora es
cuándo es tu cumpleaños?
un día en su cuarto ella cierra la puerta
tomas la llave
rompes la cerradura
tu madre quiere salir
y no puede
buscas ayuda todos creen que es un juego
y no puedes
el veinticinco de julio estas gritando
pero no se oye
no se puede ni ver ni oír el rojo de Júpiter
en tu cabeza gira la secuencia de colores
la sensación multicolor de Saturno es
la belleza que se confunde con las estrellas
allá en los confines del sistema solar
en dirección al centro luminoso,
fijas tus ojos en el ardiente disco,
miras a tu alrededor,
es como en la tierra
todo se puebla de una mancha lechosa
si cierras los ojos
la mancha permanece,
pero estas en medio de este mar oscuro,
más cerca de la luz blanca
lo que te envuelve
es la distancia de todas las estrellas que se acarician
el cuerpo se ilumina
la serenidad es proporcional a
la cantidad de luz en el vacío,
que te bautiza en el vacío,
mientras cierras los ojos
en tu cama transparente,
y sólo sigues el viaje
sin movimiento aparente,
y estas feliz
Manuel Cadenas Mujica.
DE LOS OJOS DEL ILUMINADO (Antologìa personal, 1991-2003)
Los ojos del iluminado
Los ojos del iluminado
son los ojos cotidianos.
La superflua desazón corre sangrante
por las calles que mira.
El sol que roba años al tiempo
lo devuelve a su oscuro origen revelado.
Los ojos del iluminado arden
cuando los elementos se estremecen
y dibujan sospechas de que el cielo
se derriba y renueva imperceptiblemente.
¡Otario vencedor del instante,
aquí está tu suma!
Y el iluminado sonríe ciegamente.
Sus ojos se agitan taladrando
el tapete azul que dentro suyo se eleva,
otro cielo insostenible,
otra huella interior aproximada.
Verbal sea la belleza más ciega,
corazonada implacable
la palabra esperada del iluminado.
Ley de gravedad
Necesito más tiempo para entregarme al olvido,
más espacio para la desazón,
más aire para desafiar el asma de los días.
Que se extiendan pavorosos los cauces,
sean derribadas las fuentes,
agítese la palabra antes de usar.
Necesito más holgura para equilibrar los elementos,
necesito
toda la inercia, toda la ley de gravedad
para caer verticalmente hacia las altas cumbres.
La sed que se propaga entre las aguas
hunde el puñal en el paladar de la angustia,
hace polvo el aliento,
corroe desde abajo la perfección de lo simple.
Aunque no me alcanzaran las manos
para asirme a la bruma,
necesito más horizontes para mi ceguera,
más cataclismos que estremezcan la abulia,
más desatinos para mi colección.
Me es necesario nacer de nuevo,
aprender otra vez a sorprenderme,
recobrar el beneficio de la duda.
La carne ha incorporado a sus oficios
la procacidad,
ha desvestido a sus santos,
sodomizado a sus vírgenes,
recreado el horror;
el espíritu se ha ahogado
en su vómito purísimo.
Necesitó urgentemente aguzar el verbo, lanzarlo
en largas y devastadoras bocanadas,
necesitó dar con la pulpa del gran Logos:
fruta codiciada.
Tierra prometida
El país de los desechos me duele en el hastío.
Marcas de Cristo en la piel de la pobreza.
Demagógicamente quiero
asaltar el banco de la felicidad.
Trágicamente caigo preso
en un rumor de malos presagios.
Policías del Averno señalan el cadalso.
Me desespera la desesperación,
Tengo temor por los míos,
caigo en delirios nocturnos,
me asustan los aullidos inaudibles.
El país de los descalabros tiene fronteras de sangre.
En los platos hay una cicatriz indeleble.
Inútil no sospechar de los transeúntes veloces.
Tan macabro atisbar
rastros de malignidad en ojos inocentes.
Pero algún día, en qué esquina precaria,
nos topamos todos con la médula del delirio.
Se ha enfermado la dulzura,
ha caído en convulsiones insólitas.
En el país del delirio me duele cargar
con todos mis muertos al hombro.
Abrázame contra los espantos,
despeja mis dudas, alivia mis espasmos.
Quiero abordar
el viaje de los colores en estas calles grises.
Me aferro a un madero reverberando cruces
y clavos de angustias.
Dios de los desamparados, recoge
este grito en tu regazo.
El país de la pura llaga pura,
de la cólera marchita,
el país de las estrellas rotas.
Tengo temor
por los míos, por los tuyos, por los ajenos.
Temor por sus ropas manchadas,
temor por el agua descalza.
Anacrónicamente quiero repartir la tierra prometida,
el cielo prometido en partes iguales para todos.
Guárdame de los vientos tibios,
líbrame de los despojos, de las hogueras pálidas.
Te lo pedimos, Señor.
Pies en la tierra
El lenguaje coloquial es un acecho de cuervos.
Señores, me urge alcanzarlos desde tal distancia.
desde tal destierro, tan cerca como cualquiera podría estarlo,
tan lejos desde que la marea llevó los cuerpos a altamar.
¡Oh capitán de los oceanos, qué duro cae el sol sobre las islas!
Y afrontamos la novedad con ojos de Hemingway
y establecemos coordenadas garabateando historias para colorear.
El lenguaje poético tiene marcas en la espalda.
Todos cerramos el puño, lo elevamos desafiante,
pero en la visión caemos de rodillas en la arena
y trazamos círculos en el viento con los brazos en cruz.
Todos estamos señalados con el dedo entre los ojos.
Y el mismo fuego que conduce al náufrago a buen puerto
quema después las naves del destierro.
Señores, he lanzado palomas y todas regresan
trayendo ramas secas y olvidos.
¡Quién esparcirá las aguas sobre las aguas del sueño!
¡Quién secará el patio posterior, las escaleras,
los gritos vecinales de muchachos y muchachas
encendiendo las luces del platoo en la acera!
¿Reportaje a la vida? ¿Dulce remedo de la dulzura?
¡Quién blandirá la espada
revolviéndose en fuego a puertas del paraíso!
¿Están todos ahí?
¿Todos vuelven a la tierra en que nacieron?
¿Se completa el círculo cuando los pequeños saltan a los brazos
y despiertan los pies en la tierra?
El lenguaje coloquial merodea en las esquinas.
La urgencia convoca a sus crías,
ávidas y súbitas manadas llegan presurosas.
¡Rey de los colores, aplaca tu ira gris, tu baño de sombras!
Vida irreparable
Dentro de muy poco,
quizás ahora mismo,
mi cuerpo ya no será éste que me vive.
Vendré desde mi futuro
a encontrarme conmigo mismo.
Vendré desde lo que todavía no soy
a buscarme tal como fui.
Dentro de muy poco,
quizás hace un momento,
seré desplazado por mí mismo,
por la substancia de lo que me espera.
Vendré
y estos perfiles míos
pasarán al olvido de lo presente.
Vendré
y toda reunión de mi carne
será sustituida y desechada
en el recuerdo de lo futuro.
Dentro del ahora mismo,
el fluir de la vida irreparable
me sostiene
en una suma de gestos
que soy yo mismo
redimido para siempre de mi muerte.
Epístola universal a los hermanos cautivos en Patmos
No puedo disfrazar las palabras
cuando aparecen en los ventanales calles hermanas,
y hermanos los pasos que quemaron el siglo,
anaqueles polvorientos desfilando en el asfalto,
mochilas incaicas viajando
colgadas del estribo.
Érase por toda seña
un puñado de imágenes proyectadas en el viento,
hermanos de sangre en posición de ataque,
disparando abrazos y risotadas a quemarropa.
En el Monasterio, a dos cuadras del delirio,
se parapetaban sumas y restas entre vasos y puchos,
golpes de cristales líquidos en tiempos de angustia,
duelos de arañas fraternas
fascinadas en espirales interminables.
Pregunté por ustedes, por nosotros,
por todos los que soltaron las velas al garete,
todos los mártires de la noche,
los sobrevivientes,
los cautivos,
indagué en la penumbra,
salté el cerco policial del dolor,
y nadie había recogido los cuerpos regados,
abandonados a su suerte en las veredas.
Esos fuimos. Esos somos.
Esos éramos en las butacas de Buñuel bañado de absurdos.
Esos somos cambiando pañales al abecedario,
aprendiendo nuevamente las primeras letras,
en Puno, en Buenos Aires,
en Estocolmo, en Pamplona Alta,
donde nos encuentre el mañana,
donde nos sorprenda el pasado.
No sé disimular el espanto,
no tengo mantras para conjurarlo.
A medida que el autobús se detiene
la ciudad palpita fatigosa,
los hijos arrancados de su vientre devoran sus entrañas
(¿dónde están los que te condenaban?),
pero nadie sabe dar razón
pues no la tiene o la ha perdido.
En una esquina de la vieja Lima, en Carmen de la Legua,
en el Rímac, en Barranco,
duerme la barbarie, cáncer de la audacia
y la temeridad,
balanza entre sombra y luz.
En cada rincón de este mundo,
los buses llevan al mismo lugar, perdidos todos.
Y veo en los cristales
que no cambia una coma el guión
todos dispersos donde no llegan las preguntas,
fragmentos de esperanzas como papeles picados en carnaval.
Imposible disfrazar la desnudez en este baile de máscaras.
Inútil preguntar donde el eco devuelve los gritos
y las pisadas estremecen las calles pálidas del recuerdo.
En California, en Bostón, en calle Capón, en San Juan de Lurigancho,
las visiones agigantan bestias y monstruos,
ángeles y mártires,
a mis hermanos cautivos en Patmos.
Pero el Verbo,
sólo el Verbo
reina sempiternamente.
.......................
DE VIAJE DE ABRAHAM (2002-2004)
5
Sara
Le hice jurar que diría siempre que es mi hermana
Le hice jurar por sus entrañas / por sus zapatos de baile
por sus mejillas coloradas
por esos ojos de mar cotizados en las plazas
en los deseos ajenos / en los mercados negros
por sus dientes encerrados en silencios inexplicables
por las mañanas arrancadas al bullicio para zarpar al desvarío
a medialunas de arena / de sudor / de espejismos
Te hice jurar Sara
Y en verdad has sido
Y en verdad eres mi hermana / la extensión de mi carne
hija de mi padre y de mis pieles
y de mi madre y mis feroces cacerías
Desde Ur hasta el Néguev te contemplan
Desde Harán hasta Egipto
Beduinos lanzan sus caballos indomables
se estremecen el desierto y la sabana
Reyes salen a tu encuentro / grandes dádivas se ofrecen
Pero tú has sido mi hermana / mi sangre / como juraste el día
en que a la sombra de los cipreses del Líbano levantamos el tálamo
la tienda de nuestras vidas
resueltas a vencer los designios oscuros
Forastero fui en Gerar
paria en todos las llanuras cuando salí de Ur
¡Quién sacudió el polvo de su cabeza sobre mí y no estuviste
lista para decretar las sombras y sumarte al aullido infinito!
Por eso te anhelan Sara los extraños / por eso
queman incienso en sus altares e invocan al dios de los conjuros
Quedorlaomer rey de Elam
Tidal rey de Goim / todos sus vasallos
tributos esquilan a las ovejas de Siquem / en el encinar de Mamre
por mi dulce gacela / por mi grácil silbido de quena
para ablandar sus palabras / suavizarlas con aceite de mentiras
Pero ella es la hermana que transita incansable
en las calles calcinadas / en las colinas densas de dolores
en su corazón de fieltro
¡Sara para las tormentas de arena y para las aguas frescas!
¡Sara en el valle de Sidim que es el Mar Salado y Sara en el Jordán!
¡Sará en sus bemoles sostenidos!
Siempre Sara / siempre la hermana que mira al Este con mis ojos
Bajo una promesa duerme su vientre en espera
Bajo un juramento es Princesa de estaciones venideras
de arrullos que se toman prestados / Es Princesa
de comarcas vecinas / de todas las familias de la tierra
¡Sara en los confines levantada
para dibujar el nuevo rostro del mundo!
Entre tanto has de parir sonrisas en las esquinas
dulces de membrillo / alfajores / alfeñiques
en el camino que llega a la llanura del Jordán
al norte de Lima / donde Lot alzó sus tiendas hasta Sodoma.
8
Melquisedec
El vino que derramaste por libación / la copa que alzó tu diestra
reverbera en mis ojos como un espejismo / sacerdote largo de días
¿dónde aprendiste a invocar palabras de tal manera?
Los reyes del ocaso te temen /más que al brazo de los jebuseos
si pronuncias con voz de cascada las oraciones
en la hora medular / el patio del día
proclamadas con manos elevadas hacia Salem
Ni el galope excitado de jinetes beduinos / ni la ventisca
ni el bramido de las cabras en los peñascos
ni las canciones despellejando la noche se asemejan
al rumor tempestuoso de tu boca
decretando en trazo efervescente
lo mismo bienaventuranzas que imprecaciones
goces que ayes.
Rey de Salem, soberano
humildes vasallos te saludan desde lejos / desde el otro lado del mar
llegan caravanas bulliciosas trayendo
lo mejor de sus cosechas / proyectos confiscados al tedio
imágenes en sepia a toda página
en grandes titulares / a seis columnas
llegan tributando el incienso de su rabia intacta
el furor que sube a la frente en las sillas del Queirolo
del Wony / del Huaralino
allá en Ur de los Caldeos / donde la soldadesca
dispara a quemarropa contra todo aquel que parpadee
segura de que en los ojos que se cierran
nacen los sueños de cambiar el mundo
Rey de Paz es tu nombre pese a que en extramuros
se te conozca por el dios de los estrépitos / el ángel
del shofar que sacude las cortinas púrpuras de los palacios
atormenta la siesta indolente del rey de Sodoma
el baile de máscaras en las tiendas de Lot.
Todos sabemos que un mal día quemaste tus naves
a orillas del mar de Galilea / donde mueren los inviernos
calcinados / despanzurrados / atragantados de pesadumbres
Todos sabemos que olvidaste levar anclas a tiempo
cuando tus espaldas se doraban espléndidas en la Herradura
en Waikiki / y un magnífico Chevrolet Impala
desataba las envidias en el Haití / entre cholos gamonales
y chinas desechas de lujuria
Fueron páginas escritas con el pie al fondo / tablillas
acuñadas sin pensarlo dos veces
Todos sabemos que eso no lo echarías por la borda solamente
para darle carne a los cronistas de sociedad
Hubo un chispazo / una lumbre / un dolor en el costado
un ahogo quebrado en miles de ojos agudos
constreñidos / desesperados
te pesó el bulto en lomos de bestias humanas en la Parada
te rasgaron las manos los jabones
de mujeres abandonadas fregando ropas ajenas
te alcanzó la pesadumbre de los empleados públicos en el tarjetero
los números algebraicos en la casa del tendero
la soledad de los pupitres por las tardes
el precio de los corazones para alentar
carbones encendidos en las esquinas
Fuiste vulnerable a la suela de los descalzos
al ahogo de los asmáticos / al pesar de las viudas
te hirió para siempre la orfandad en todas sus edades.
Y entonces / con el dolor ajeno que ahora era propio
desembarcaste el Reader’s Digest
los horizontes promisorios / los ases bajo la manga
para pescar jureles al lado de barcazas endebles
para cazar gallinazos en las acequias cerca de Beerseba
para segar chirimoyas en las alturas de Santa Eulalia
para elevar plegarias y holocaustos en tinta roja y negra.
Rey de Salem / soberano de Justicia / en tus lomos
hemos diezmado todos para recibir el sacerdocio y las promesas
de Leví / de Aaron / del Gordo Villarán
según el orden eterno de Melquisedec
como pacto perpetuo para todos nuestros descendientes.
JOHNNY BARBIERI
36
aquel caballo hipocondríaco de siempre
el menos conocido y el menos amado
posee dos patas traseras / persecutivas
viene de una pieza primitiva e insignificante
está ebrio como los grandes ebrios
Verlaine Hopkins Baco y yo
mojado de pies a cabeza
ha empobrecido a un grado cero
límite entre el ser y la nada
sus movimientos son lentos
y repetidos
el espacio que habita es tan pequeño
que no se alcanza a sí mismo
está a la deriva
sus ancas son de una realidad asombrosa
sus extremos largos y oscuros
se aterciopelan
con la luz amarilla
es malo
la soledad intensa de sus ojos son malos
el silencio de la soledad de sus ojos
se pierde en la habitación
el delirio se aproxima repentinamente
a los lugares vacíos
la noche relincha
la persecución no tiene límites
es la forma de acercarse y entregarse
mansamente a la locura como un caballo
tiene los nervios desajustados
la fuerza alucinante de las mareas bravas
es abominable
a veces tierno y salvaje
su belleza es de un licor amargo pero necesario
se droga
regla y defeca
pero lo amo y eso es todo.
(De “El Libro Azul”)
LOS PERROS DE HOPKINS
Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozco
nació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
lágrimas diferentes
Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo
Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy
yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.
(De “MAkA”)
VEINTE
Lo único real son mis manos clavadas en la pared
y mi caballo ciego tropezando por la habitación
mi pequeño caballo muerto
por esta habitación sin puertas ni ventanas
ni luz ni espacio
sólo espaldas sólo siluetas
sólo la soledad clavada junto a mí
lo demás son puras palabras
allá afuera
es trece de octubre
y hay sol y hay muchos caballos vivos
y está BUKOWSKI amarilleándose hoja por hoja
y un pájaro expuesto al sol amarilleándose
y un árbol frente a la casa amarilleándose dos veces
Pablo toma un arma y va a morir al patio
María pinta sus senos de azul
y sale a la calle a comprar legumbres
allá afuera
los obreros están trabajando
las mujeres están vendiéndose en las esquinas
es Lima
y a pesar de las desesperanzas
sólo queda vestirse con un necio disfraz
para gritarle a todo el mundo que estás bien
que estarás bien por el resto de tu vida
pero ya nada importa
hace muchos años que ya nada importa
no importas tú
y no importo yo
Allá afuera Manuel tiene una patria
Efraín tiene un jardín con lirios rotos
y una mujer con un arco iris grabado en la espalda
Cecilia lava ropa por las mañanas y cuenta
las estrellas por las noches
tiene un hermano pequeño
dos meses de gestación
y un triángulo isósceles enrollado a su cintura
Aquí adentro
sólo estoy yo
sin patria
sin jardín
y sin estrellas en la noche
sólo con un candelabro encendido
y algunos cráneos tirados por el suelo
pero yo estoy aquí
y eso es lo que cuenta. ( de “Carne de mi Carne”)
VARIACIONES ASCENDENTES
Hay un sol colgado en el corredor de la casa y nos alumbra en la noche,
la lluvia que ha dejado de caer por años nos moja lentamente, atrás hay variaciones de color que van creciendo sobre la tierra, un pozo de cieno que genera espectrales figuras que luego andan por estas calles ennegrecidas y dan miedo.
Un yogui se ha petrificado en su habitación en práctica Hatha y ha ascendido al centro de sí, ha encontrado un vínculo entre su ser y la nada, entre la nada y una flor longeva tirada en el camino hacia donde hemos llegado el lunes
en abril después de andar días y días por todo el sur buscando un sol para anudártelo en el cuello y salir al mundo con toda la luz posible resplandeciente, la luz eterna como salida de tus ojos,
tus ojos que los soñé para ti
iluminando el día, el dolor del día, el árbol del día envejecido a cinco metros de nosotros.
(De “Libro Hindú”)
ROXANA CRISÓLOGO
Flecos -uñas color rojo sangre- más flecos flotando
con sus cabellos teñidos de espiga
cuando llegó la I. B. Show Orchestra
y esa damita de mini dorada
repartiendo besos a diestra y siniestra
prometía al público darse completamente
el mejor espectáculo jamás visto en tierra norteña
y con sensualidad se despojaba de su saconcito de paño negro
meneándose
susurrando una canción
algo así como "tómame" -por favor- y por favor
boquiabiertos mis paisanos no dejaban de mirarla
sí te pertenecemos -tú ordenas costeña-
ella ordena bailar y bailamos te guiña el ojo y obedecemos
habla bajito que obedecemos
sólo por esta vez que -diablos- no le sale una
y un "adivina qué sigue"
creo que la vamos a pasar adivinando toda la noche
techno salsa rock ¿reggae?
ah Callao puerto mío canta el pelucón
Lima ¿dónde estás? yo no bailo sola
sí que tengo sueños
y por discreción ni te cuento
ni por esta rubia flaca enloquecida por la luz
que la amo que sus tacones 10 la soporten
que dios la soporte porque yo prosigo
la música el río la música el río
cómo duele el río digo las costillas
el cuerpo de 26 años y trabajos forzados
estorbos primo
yo no claudico fácilmente
ante lo incognoscible el talento de la imaginación
abro
cierro puertas tanteo
aparto de mí la tentación el mundo
qué mundo me mueve
puro filamento de cosas costras podredumbre y felicidad
así que no me muevas más la cola perro
no me finjas el delirio
de una lágrima escrita en tu carita triste
que no respondo de mí
no respondo necia y echada a perder
borracha con la borrachera de la gente ensimismada
en un cuerpo rubio y "ya me cansastes" disparados
como bombas sin piedad por mis amigos que lo amo
deja que baile que cada vez entiendo menos esta música
y salte el pelucón confundiéndose en el griterío chicha
del coliseo gloriosísimo San Ramón
que grita mal y nadie escucha su pico roto de botella
herido destilando sangre y canciones pésimas
manos y pies adornan como guirnaldas la intimidad del estrado
presiento tu mano caliente en la cintura
y en el aliento palabras palabrotas brillantes
como tus dientes amarillos
que prometo sucumbir en la humanidad
en la humildad en el alma: Fiesta
Detrás de la pared no había nada -eso creo- y ella
de espaldas -tampoco sé qué piensa-
lleva más de media hora con la mirada fija en algún punto
¿atractivo? para quién será atractivo ese punto
de la pared sin parpadear sin moverse a los 65 años
ni siquiera en los peores momentos -ahora-
perdía la costumbre de subir a descansar allí
-de vecina gritona e indeseable –
nadie toma en cuenta una pared de 20 x 50
muy elevada para la municipalidad
horrible para mi gusto
sólo yo sé que detrás se levantan más casas y construcciones
pésimas fuera de plano techos cementerio de ballenas
atestados de muebles viejos artefactos en desuso
y aves de corral enjauladas
ella conoce bien el juego de la arqueología
y ahora juega buscando entre escombros
el origen de una vida que fue
y continúa jugueteando con la nube de polvo que levanta
con sus saltitos amaestrados ese animalito enfermo
todo en su vida siempre lo supo desde el pronóstico del tiempo
sería esta casa sin hijas y con un esposo atrapado
en un cuadro sin flores como el de su Sarita Colonia bendita
mil y muchas glorias dichas contadas como sus mentiras
siempre en versiones diferentes que ya olvidó
-promete no olvidar más- pero no se trata de él
esta vez no ha movido el brazo derecho
que como toda buena enfermera debería mantener ágil
pero acaricia el lomo erizado de ese ser espectral
que ladra todas las noches y que a pesar de todo no la odia
con la punta del pie
con la misma con la que acostumbra a patear
su platito de comida y derramarlo en un montón de desmonte
que conserva en su techo
el más sucio y descuidado de la vecindad
por eso nos quejamos ¿y el perro le ladra?
y el perro le ladra y ella no deja ¿será por eso?
de mirar esta vieja pared la única
que logró terminar su esposo gracias a su trabajo
siempre a medio tiempo siempre
interrumpido por alguna enfermedad o un viaje
inesperado a provincia cuando ella no estaba sola
y tenía esperanzas por ejemplo
de levantar una pared más alta que ésta
y criar sus animalitos sin que los vecinos la anden husmeando
y reventar cohetones para las fiestas del Corpus Christi
y llevar esa procesión muy adentro
en su refugio de paredes altas y fuertes de ladrillo
que no se parecen en nada a las de estos hogares de ciudad
¿hogares perfectos?
a los que nadie se atrevería a traerles abajo una pared
a Juanita de Lurigancho
el auto se llevó como la vida sus ideas
una corona de espinas sonrientes maduran
al contorno sin tocarlo casi
el suero sube y baja
olor maldito en los zócalos las flores
envejecen como pájaros moribundos ocultan su perfil
en la sombra verdadero blues
sonoro arete de hierro perverso
los disparos construyen columnas inmóviles de plomo
líquido
dardos
(su colesterol casi hasta estallar)
sé que ha sufrido mucho lo sé
en su pecho los 12 signos del zodíaco
muestran cómo todo camino a seguir es incompleto
un par de ojos tristes
inmovilizados por la cámara de televisión
y muchas preguntas cómo es morir
el oxígeno de este cuerpo me asfixia
y pienso que todos los pabellones son iguales
los rostros cúbicos de las santas morenas
como sus corpiños parchados
innumerables veces la soledad es eso
avanzo en un corredor que no es más
que un pasamanos trunco
interminable
los números se suceden como fotografías algunas
bellas: un beso sellando el común adiós
las rocas lanzan sus frutos
cáscaras golosinas rodean la pared donde el pintor
imaginó a Juanita
el hábito
de perfil con sus costales llenos de ropa
y multicolor inclinada como un arco iris
transparente y quién sabe lo que pasará
un rincón frío un pastel helado en la boca del horno
en el jirón de la unión en cualquier compra o venta
el canje dono mis vestidos: objetos
inútil por un poco de saliva hostil
los huesos del patio crujen
en círculo huyen de sí mismos
(ven no huyas de ti mismo)
cercando las luces de seguridad
se evapora la sangre en el calor de corcho
de una botella borracha al despertar
me acerca a ti
HUAYRONA-SANTO CRISTO
(tomaré esa línea para visitarlos)
EL AGUSTINO
lo que yo llamo cielo y es tierra
y todas las noches ocupa un espacio distinto al de los cielos
y se extiende sobre un paño de noche elegante
y vive como las fogatas de los castillos conquistados
allá arriba
y deja escapar anillos de luz simples bocanadas de gente
innumerables miles no podría contar cuántas veces
me perdí en el cielo yo que creí que pisaba tierra
empecé a enumerar sus escalones desvanecidos
con tanta facilidad por la gente que al pisarlos
los duplica los triplica y pienso que es la velocidad
-alucinaciones de estómago vacío- de trabajo
mecánico y a tiempo completo sin vacaciones
con vacaciones -sin goce de haber-
o sólo el caos en un mundo que no es
cielo ni tierra entre tierra y cielo cielo y tierra
hay un lugar común de seres indiferenciables que bien
observo
con este cucurucho que quiere -intenta- ser mi único
microscopio o mirador oficial sin asomarme a la ventana
del micro aunque la gente grite Me ordene
cordura razón para no mirar nuevamente
verme
indefenso en un mundo que no podría domeñar solo
Ese día casi toqué el cielo
porque su olor a tierra sudada o lo que sea se impregnó
en mi chompa en mis cabellos quedó un poco del polvo abigarrado
de su alimento mi lengua también saboreó
la acidez segura de sus suburbios celestes y no dejé
de parpadear cuando quise contar cada lucecita suya
en la inmensidad -ya me estaban tragando-
si no fuera por estos golpes
torpes ininterrumpidos de chofer por esa voz ronca de vaso vacío
(solo) que desde su arriba me recordó que simplemente estaba abajo
LEONCIO LUQUE
Crónicas de Narciso
CERCANOS DESIGNIOS
¿Quién anima a la palabra al mediodía
A resignarse?
¿Acaso los huesos marinos descansan
En silencio a sus designios?
La vida resucita viejos poemas
Escoltada por la memoria
Con la vestidura de música
Que se abre paso en el camino
El pelambre del gato es suave
Como cierta tarde al esperarte
Todo acontecimiento al final es digno
Si pudieras amar al mundo
Yo sería ese hermoso castillo
Bordado y perfecto
Pesado en mi palabra
Los poemas son como el alma.
Yo he de esperarte siempre y
De culparme de todo
De esto que sucede en este día
Las algas marinas viven tranquilas
Y se balancean en el fondo
Del océano
Como sociedades de mariposas deformes
Habitan en bosques de flores inventadas
Como amuletos de autos rojos marinos
Sabes despiértame a las cinco de la mañana
Para averiguar mi destino
Hay accidente en que muero solo
y
Acaso no nos sorprenda
Esta aclaración
Al despertarme
Mis ojos son como un reloj de arena
Que descifra vientos y dunas
El lenguaje no sabe manejar nuestra costumbre y
La historia se vuelve caballos trotando
Sobre mi pecho
Mi pecho es un país inhabitable
De afilados labios
Los huesos marinos descansan tranquilo
Como víctimas
En la memoria
El abismo es olvido
La historia es reconocida
Por nosotros sin querer
Y se disipa y
Se despide en el trayecto del camino
Y va
Volando al abismo
En este desierto de ojos al cielo
HOTEL CUARTO NRO.458
La claridad del hotel cuarto número 458
Tiene un brillo especial e incandescente
En ella diseñamos la materialidad exacta
La maldad exacta bañada en lágrimas
La memoria es recortada en esbeltas figuras
Con relieve de vientos
La curvatura de lágrima salada y dulce
Caen con sus aguas colgadas del cielo
La metáfora del tiempo
Con su tiempo de ceniza nos observa
El sueño
En vano pretendemos perseguir la filosofía
En imágenes rupestres
La vida y el tiempo son bocanadas de humos
Que se pierden en la noche
La claridad del hotel cuarto número 458
Tiene la calma inaccesible en nuestra historia
En ella tejemos la memoria
La reflexión de agosto
Nuestra vida que duerme en un ausentarse
De azul alegre
la tristeza envuelve
Los muros de escape y
Permanece atento en cada
Recuerdo
En este cuarto majestuoso
Alguien cada mañana
Nos despierta como a un desconocido
Donde la soledad
Tiene la forma de mujer invitándonos a mirar
Los ojos el mar
La tristeza se agita en el aire
Entre costumbres de sábanas que
Perfuman caricias que llegan a las venas y
Alborotan este cuarto del hotel más oscuro
Donde despierto y no me acuerdo de donde soy
Y salgo por la puerta y vivo tranquilo
EL MONASTERIO I
Aula de sabiduría perfecta.
Aula NN
No eres tú
Aquel que percibe la soledad del viento
El que bebe vino
Y emocionado a medianoche
Llora como un ángel en cada botella
No eres tú Aquel
Que pregunta y mira las paredes frías
Y asoma sus ojos pidiendo una explicación
A la memoria?
No eres tú
Aquel
Que parado en la puerta
Del Monasterio
Pregunta por la edad del amigo
Por las calles de Buenos Aires
Finlandia
Comas
Pamplona
Madrid
París
Pidiendo una explicación
A los amigos que se fueron
En menoscabo de la lágrima
Que flota y
nos sacude el alma
En el lugar perfecto
Donde el tiempo se detiene
Y la soledad se percibe húmeda
En los huesos
SIENTO EN MI LO QUE SIENTO
Siento en mí lo que siento
La distancia azul el aire libre
El espacio la muchacha mulata
Modulando la voz la música
El cielo cuajado en ramos de flores
Siento en mí lo que siento
El hormigueo pactado penetrando
Por mis venas
Las imágenes feroces recorriendo
Por mi aliento
Siento en mí lo que siento
Los vientos el amor solariego
La adivinanza de tu rostro que cuelo a cada momento
El camino
Los remolinos dando vuelta en mi cabeza
Que suda a tabaco
Y recorre mi cuerpo sin decirte nada
Siento en mí lo que siento
La irrupción de un volcán que se desliza
Por los pastos
Adivinando tu muerte sin preguntarte a dónde vas
En cada camino al salir de casa
Cuando clausuro mis ojos la noche
Y no quiero morirme entre extraños
Y entonces golpeo el recuerdo en mi corazón
Y no encuentro tu rostro protocolar en el aniversario
Y no quiero preguntarte nada
en este momento
si mueres en mis labios
En la fosa de mi penitencia
Y la soledad es bastarda
Creo poco o importa poco
Si mi pena te contagia
Como bandera flameando en una fiesta
Creo poco e importa poco si te amo
Como a huellas trazadas
Bajo la confusa herida de mi vida
Creo poco si te amo como relámpago
Que sale de mis ojos
Alumbrando tu cuerpo de aroma
Creo poco e importa poco
Si te amo con locura
Reprimiendo esa energía que recorre como terremoto
Tu cuerpo salado y desértico
Creo poco si te amo antes o después
Constante o nada
Imperfecto o puro
Como este vacío en que vivo y
Me muevo impredecible
inconstante
Manipulando mi vida
Con ese tono trágico de cuchillo
preciso para reconocerte
Ya en mi cicatriz
Para saber de qué jerarquía soy
Y decirte
Estúpidamente tu verdad
Oscura y mancillada
En estos ojos
Desérticos y joviales
Que es tu soledad que avanza
hongueado casi igual
A la Nada
Siento en mí lo que siento
Consumiendo las huellas en la oscuridad del mar
Para decirte
En este vientre de miseria
Igual como un manojo de Mierda
que bordea al mundo
Como revés de esta palabra
Que juega maltrecha y tosca
Que no vale nada
Pero estás
Pegadaoa mi lengua
Y el mundo sigue igual
Al revés inverecundioso en
esta palabra (mi mundo
Encerrado como un gato) que no vale
en la que puedo construir lo nuestro
Sin la dirección obligada (sí yo quiero)
Sin decir nada a nadie
Recorriendo como un río
Al cauce gastado en la tormenta
Siento en mi lo que siento
La vida el destino como nube
Las mansas aguas que recorren
El suelo en que bebo
en el campo
IVAN SEGURA
TEORIA DE LAS VIBRACIONES
I
AISLAMIENTO VIBRATORIO
1
la ventana
es imperfecta
la fricción planeada y la erosión
natural
generan arañazos sobre el vidrio
y el universo se hace difícil de entender
la luz de las estrellas
dibuja miles de figuras geométricas
los reflejos son tenues
pero los zigzags deslumbran
a un cuerpo en
el rincón más apartado que
desnudo
se apoya contra la pared
y espera
2
existe una esfera infinita oscura
abre sus tentáculos muestra el cielo estrellado luces
blancas rojas celestes
la mancha lechosa de una galaxia
desde la ventana
un espacio vacío
como algo suave que pasa en el umbral de la puerta
paredes que reciben luz ventanas que reciben luz
que cambian de color a sillas y mesas
blancas rojas celestes
todo tan frágil como un ave
como las manos que desean un avemadre
con sus alas abiertas evita un choque brusco
en su cuerpo resiste todo el impulso un abrazo
espaciotiempo tiempoespacio
y desaparezco del frío de la pared amarilla
tiemposilencio
3
el rincón del cuarto amarillo
a oscuras
es un altar
me siento
abro las manos
miles de flores desnudas
un animal cautivo en términos de
infinito
remonta la evolución hasta
rondar hasta rozar
4
El cielo de la noche recién venida.
Los relojes pegados en la pared exterior.
El viento que expande y expande las voces,
los ruidos, los ladridos lejanos.
Como si no hubiera tiempo.
El cielo esta ahí,
en un silencio rojo de puntos brillantes.
El pasto esta ahí,
húmedo,
y acoge
al hombre en su patio interior.
La casa brilla,
(Millones de suaves síncopes
abren sus brazos,
iluminan los caminos)
y el cielo ondula
en su vacío intacto,
interior.
5
Hermana
mis manos en dirección a dos vértices opuestos entre sí
la cabeza levantada hacia el foco
si no fuera por mis manos
mi cuerpo comería su sombra
Hermana Hermana la luz artificial
destruye mis ojos
el viento de la medianoche está afuera
me alivia a través de mi única ventana
una población de estrellas
escribe sobre el vidrio
habita aquí
donde no hay órbitas
sólo mucha luz
y algo semejante al vacío entre galaxias
un no-dolor
6
el poema
no regresa a la memoria se pierde
en los alrededores de la casa
pero es el mismo
y su lugar en el vacío
es el mismo
a medianoche invade mi cama
hay silencio
escucho
la vacuidad
leo el movimiento
de los astros
en el techo se prolonga el cielo
que es infinito
y que deseo
hay
entre estrella y estrella
una oscuridad que deseo lamer
en el color de las estrellas
esta el poema que no regresa a la memoria
y no me importa
el color de las estrellas es el resultado
de la fusión de billones de billones de átomos
iguales a los míos
y estoy feliz
mi cama es transparente
si cierro los ojos no hay movimiento aparente
pero sigo el viaje
y ya no tiene fin
II
LEYES DE REACCIÓN
ALEATORIA
Las variables son infinitas,
se pierden en los abismos del vientre
como al principio,
en el morir.
Y la concepción del principio
se desvanece. Queda sólo el nacimiento,
el gozo que momentáneamente se da
cuando el infante llora
y ve su entorno, pequeñas manchas
verdes, su verdad.
Así, por encima de los montes,
la soledad del iris asciende,
buscando la calma,
a pesar del temor.
FONDO DE CONSTELACIÓN
Has visto al azul volverse oscuro de pronto.
A la luz dispersarse sobre los confines.
Si pudieras llegar tan lejos,
¿Qué otra voz desde el fondo
de tus entrañas alcanzarías?
Y uno pretende acercarse con los ojos.
¿Qué brisa de improviso
te asusta al golpear en tu puerta?
Escucha.
Si desde la Constelación del Cisne
Miraras el polvo,
¿Qué sonido habría
como un valle abierto hacia lo oscuro?
Sólo suaves síncopes.
Imperceptibles.
MÉTODO DELTA
En cada movimiento de la tierra,
la luna exploraba la luz de los confines.
Un astronauta viviente que forzaba su vista.
Cuando su orientación cambiaba,
vastos amaneceres eran captados con exactitud.
Amaneceres de miles de soles.
Atardeceres de cometas de hielo.
Visiones de cráteres y rocas multicolores
debajo de un azul negro.
Como si a través del Cuarto Menguante
las imágenes se irradiaran
en los mares primigenios del planeta.
Un reflejo de blancos aros incompletos
delante de las tormentas.
La luna desaparecía.
Al interior de las aguas, entre tanto,
burbujas de sustancia se movían,
se confundían en órbitas imprevistas:
Esperando.
VIBRACIÓN ARMÓNICA
las auroras boreales flotan sobre la nieve
al final de la gran noche,
se multiplican suavemente,
generan una frecuencia con el aire ionizado,
qué lejos se les oye
parece que portaran la imagen de un planeta
deformado por descargas eléctricas
haces de partículas
intentan conectar los impulsos venidos del espacio,
el saludo polar de los
astros,
magnéticos en sus dominios,
pero solos,
que irradian entre los mantos de fantasma y hielo,
que no pueden traducir en la tierra
cómo es la superficie de ese otro planeta,
y cuál el color de la estrella polar
si azul si rosa,
cuál es la luz que
caerá
RAYO DE MADRE
el receptáculo de madre
se encuentra en las glándulas primigenias,
me lleva a los intestinos del cielo que esta lejos,
el cielo de madre
no hay a dónde
la primera charla es con la inmensa tempestad
hay un borde peligroso un borde con mucho resplandor de diamantes
mi madre dijo algo con sus dedos de circuitos
no supe en cuál borde estrellarme
sólo me quede mirando
mirando
hasta que todo desapareció
el segundo encuentro fue la nieve blanca en la noche oscura
debía saltar la grieta para llegar a besar sus tiernos pies
no te pierdas,
me dijo
y había un vacío calmo cuando salté,
un vacío solo sin nada
no sabía si volaba
y la tercera caída llegó
miré arriba
encima de los colores
ondulantes y corpusculares,
en un largo instante
de oídos apacibles:
qué loas llenan tus goces incorpóreos
me pregunté
y con qué vastedad fulgurante?
entonces, la cuarta espera apareció
fulminando
como un rayo de madre
III
VIBRACIÓN LIBRE
VIBRACIÓN LIBRE
solo,
aún eres tú sólo
tu cama es transparente
abres los ojos
la noche ilumina tu cuerpo,
no hay movimiento aparente
y recién has nacido
eres un niño blanco y mojado
la mujer que llora es tu madre,
feliz
las variables son infinitas,
se esconden en los abismos del vientre
como al principio
has sentido un planeta blanco y azul,
has salido de su órbita,
has rozado la luna y ya no vuelves
aerolitos y cometas
siguen su curso,
se pierden de ti
o tú de ellos
como cuando tienes cinco años
tu madre te lleva a pasear
en el mercado hay mucha gente
y ya no puedes sujetarte a tu madre
ambos se miran por última vez
y gritas
para qué gritas si aquí
no se escucha nada?
quizás un eco
lejanísimo
la canción del hidrógeno,
la radiación de fondo
se superponen
y se van
todo fluye,
estático estático
en un continuo
qué haces
dice tu madre
qué hora es
cuándo es tu cumpleaños?
un día en su cuarto ella cierra la puerta
tomas la llave
rompes la cerradura
tu madre quiere salir
y no puede
buscas ayuda todos creen que es un juego
y no puedes
el veinticinco de julio estas gritando
pero no se oye
no se puede ni ver ni oír el rojo de Júpiter
en tu cabeza gira la secuencia de colores
la sensación multicolor de Saturno es
la belleza que se confunde con las estrellas
allá en los confines del sistema solar
en dirección al centro luminoso,
fijas tus ojos en el ardiente disco,
miras a tu alrededor,
es como en la tierra
todo se puebla de una mancha lechosa
si cierras los ojos
la mancha permanece,
pero estas en medio de este mar oscuro,
más cerca de la luz blanca
lo que te envuelve
es la distancia de todas las estrellas que se acarician
el cuerpo se ilumina
la serenidad es proporcional a
la cantidad de luz en el vacío,
que te bautiza en el vacío,
mientras cierras los ojos
en tu cama transparente,
y sólo sigues el viaje
sin movimiento aparente,
y estas feliz
Manuel Cadenas Mujica.
DE LOS OJOS DEL ILUMINADO (Antologìa personal, 1991-2003)
Los ojos del iluminado
Los ojos del iluminado
son los ojos cotidianos.
La superflua desazón corre sangrante
por las calles que mira.
El sol que roba años al tiempo
lo devuelve a su oscuro origen revelado.
Los ojos del iluminado arden
cuando los elementos se estremecen
y dibujan sospechas de que el cielo
se derriba y renueva imperceptiblemente.
¡Otario vencedor del instante,
aquí está tu suma!
Y el iluminado sonríe ciegamente.
Sus ojos se agitan taladrando
el tapete azul que dentro suyo se eleva,
otro cielo insostenible,
otra huella interior aproximada.
Verbal sea la belleza más ciega,
corazonada implacable
la palabra esperada del iluminado.
Ley de gravedad
Necesito más tiempo para entregarme al olvido,
más espacio para la desazón,
más aire para desafiar el asma de los días.
Que se extiendan pavorosos los cauces,
sean derribadas las fuentes,
agítese la palabra antes de usar.
Necesito más holgura para equilibrar los elementos,
necesito
toda la inercia, toda la ley de gravedad
para caer verticalmente hacia las altas cumbres.
La sed que se propaga entre las aguas
hunde el puñal en el paladar de la angustia,
hace polvo el aliento,
corroe desde abajo la perfección de lo simple.
Aunque no me alcanzaran las manos
para asirme a la bruma,
necesito más horizontes para mi ceguera,
más cataclismos que estremezcan la abulia,
más desatinos para mi colección.
Me es necesario nacer de nuevo,
aprender otra vez a sorprenderme,
recobrar el beneficio de la duda.
La carne ha incorporado a sus oficios
la procacidad,
ha desvestido a sus santos,
sodomizado a sus vírgenes,
recreado el horror;
el espíritu se ha ahogado
en su vómito purísimo.
Necesitó urgentemente aguzar el verbo, lanzarlo
en largas y devastadoras bocanadas,
necesitó dar con la pulpa del gran Logos:
fruta codiciada.
Tierra prometida
El país de los desechos me duele en el hastío.
Marcas de Cristo en la piel de la pobreza.
Demagógicamente quiero
asaltar el banco de la felicidad.
Trágicamente caigo preso
en un rumor de malos presagios.
Policías del Averno señalan el cadalso.
Me desespera la desesperación,
Tengo temor por los míos,
caigo en delirios nocturnos,
me asustan los aullidos inaudibles.
El país de los descalabros tiene fronteras de sangre.
En los platos hay una cicatriz indeleble.
Inútil no sospechar de los transeúntes veloces.
Tan macabro atisbar
rastros de malignidad en ojos inocentes.
Pero algún día, en qué esquina precaria,
nos topamos todos con la médula del delirio.
Se ha enfermado la dulzura,
ha caído en convulsiones insólitas.
En el país del delirio me duele cargar
con todos mis muertos al hombro.
Abrázame contra los espantos,
despeja mis dudas, alivia mis espasmos.
Quiero abordar
el viaje de los colores en estas calles grises.
Me aferro a un madero reverberando cruces
y clavos de angustias.
Dios de los desamparados, recoge
este grito en tu regazo.
El país de la pura llaga pura,
de la cólera marchita,
el país de las estrellas rotas.
Tengo temor
por los míos, por los tuyos, por los ajenos.
Temor por sus ropas manchadas,
temor por el agua descalza.
Anacrónicamente quiero repartir la tierra prometida,
el cielo prometido en partes iguales para todos.
Guárdame de los vientos tibios,
líbrame de los despojos, de las hogueras pálidas.
Te lo pedimos, Señor.
Pies en la tierra
El lenguaje coloquial es un acecho de cuervos.
Señores, me urge alcanzarlos desde tal distancia.
desde tal destierro, tan cerca como cualquiera podría estarlo,
tan lejos desde que la marea llevó los cuerpos a altamar.
¡Oh capitán de los oceanos, qué duro cae el sol sobre las islas!
Y afrontamos la novedad con ojos de Hemingway
y establecemos coordenadas garabateando historias para colorear.
El lenguaje poético tiene marcas en la espalda.
Todos cerramos el puño, lo elevamos desafiante,
pero en la visión caemos de rodillas en la arena
y trazamos círculos en el viento con los brazos en cruz.
Todos estamos señalados con el dedo entre los ojos.
Y el mismo fuego que conduce al náufrago a buen puerto
quema después las naves del destierro.
Señores, he lanzado palomas y todas regresan
trayendo ramas secas y olvidos.
¡Quién esparcirá las aguas sobre las aguas del sueño!
¡Quién secará el patio posterior, las escaleras,
los gritos vecinales de muchachos y muchachas
encendiendo las luces del platoo en la acera!
¿Reportaje a la vida? ¿Dulce remedo de la dulzura?
¡Quién blandirá la espada
revolviéndose en fuego a puertas del paraíso!
¿Están todos ahí?
¿Todos vuelven a la tierra en que nacieron?
¿Se completa el círculo cuando los pequeños saltan a los brazos
y despiertan los pies en la tierra?
El lenguaje coloquial merodea en las esquinas.
La urgencia convoca a sus crías,
ávidas y súbitas manadas llegan presurosas.
¡Rey de los colores, aplaca tu ira gris, tu baño de sombras!
Vida irreparable
Dentro de muy poco,
quizás ahora mismo,
mi cuerpo ya no será éste que me vive.
Vendré desde mi futuro
a encontrarme conmigo mismo.
Vendré desde lo que todavía no soy
a buscarme tal como fui.
Dentro de muy poco,
quizás hace un momento,
seré desplazado por mí mismo,
por la substancia de lo que me espera.
Vendré
y estos perfiles míos
pasarán al olvido de lo presente.
Vendré
y toda reunión de mi carne
será sustituida y desechada
en el recuerdo de lo futuro.
Dentro del ahora mismo,
el fluir de la vida irreparable
me sostiene
en una suma de gestos
que soy yo mismo
redimido para siempre de mi muerte.
Epístola universal a los hermanos cautivos en Patmos
No puedo disfrazar las palabras
cuando aparecen en los ventanales calles hermanas,
y hermanos los pasos que quemaron el siglo,
anaqueles polvorientos desfilando en el asfalto,
mochilas incaicas viajando
colgadas del estribo.
Érase por toda seña
un puñado de imágenes proyectadas en el viento,
hermanos de sangre en posición de ataque,
disparando abrazos y risotadas a quemarropa.
En el Monasterio, a dos cuadras del delirio,
se parapetaban sumas y restas entre vasos y puchos,
golpes de cristales líquidos en tiempos de angustia,
duelos de arañas fraternas
fascinadas en espirales interminables.
Pregunté por ustedes, por nosotros,
por todos los que soltaron las velas al garete,
todos los mártires de la noche,
los sobrevivientes,
los cautivos,
indagué en la penumbra,
salté el cerco policial del dolor,
y nadie había recogido los cuerpos regados,
abandonados a su suerte en las veredas.
Esos fuimos. Esos somos.
Esos éramos en las butacas de Buñuel bañado de absurdos.
Esos somos cambiando pañales al abecedario,
aprendiendo nuevamente las primeras letras,
en Puno, en Buenos Aires,
en Estocolmo, en Pamplona Alta,
donde nos encuentre el mañana,
donde nos sorprenda el pasado.
No sé disimular el espanto,
no tengo mantras para conjurarlo.
A medida que el autobús se detiene
la ciudad palpita fatigosa,
los hijos arrancados de su vientre devoran sus entrañas
(¿dónde están los que te condenaban?),
pero nadie sabe dar razón
pues no la tiene o la ha perdido.
En una esquina de la vieja Lima, en Carmen de la Legua,
en el Rímac, en Barranco,
duerme la barbarie, cáncer de la audacia
y la temeridad,
balanza entre sombra y luz.
En cada rincón de este mundo,
los buses llevan al mismo lugar, perdidos todos.
Y veo en los cristales
que no cambia una coma el guión
todos dispersos donde no llegan las preguntas,
fragmentos de esperanzas como papeles picados en carnaval.
Imposible disfrazar la desnudez en este baile de máscaras.
Inútil preguntar donde el eco devuelve los gritos
y las pisadas estremecen las calles pálidas del recuerdo.
En California, en Bostón, en calle Capón, en San Juan de Lurigancho,
las visiones agigantan bestias y monstruos,
ángeles y mártires,
a mis hermanos cautivos en Patmos.
Pero el Verbo,
sólo el Verbo
reina sempiternamente.
.......................
DE VIAJE DE ABRAHAM (2002-2004)
5
Sara
Le hice jurar que diría siempre que es mi hermana
Le hice jurar por sus entrañas / por sus zapatos de baile
por sus mejillas coloradas
por esos ojos de mar cotizados en las plazas
en los deseos ajenos / en los mercados negros
por sus dientes encerrados en silencios inexplicables
por las mañanas arrancadas al bullicio para zarpar al desvarío
a medialunas de arena / de sudor / de espejismos
Te hice jurar Sara
Y en verdad has sido
Y en verdad eres mi hermana / la extensión de mi carne
hija de mi padre y de mis pieles
y de mi madre y mis feroces cacerías
Desde Ur hasta el Néguev te contemplan
Desde Harán hasta Egipto
Beduinos lanzan sus caballos indomables
se estremecen el desierto y la sabana
Reyes salen a tu encuentro / grandes dádivas se ofrecen
Pero tú has sido mi hermana / mi sangre / como juraste el día
en que a la sombra de los cipreses del Líbano levantamos el tálamo
la tienda de nuestras vidas
resueltas a vencer los designios oscuros
Forastero fui en Gerar
paria en todos las llanuras cuando salí de Ur
¡Quién sacudió el polvo de su cabeza sobre mí y no estuviste
lista para decretar las sombras y sumarte al aullido infinito!
Por eso te anhelan Sara los extraños / por eso
queman incienso en sus altares e invocan al dios de los conjuros
Quedorlaomer rey de Elam
Tidal rey de Goim / todos sus vasallos
tributos esquilan a las ovejas de Siquem / en el encinar de Mamre
por mi dulce gacela / por mi grácil silbido de quena
para ablandar sus palabras / suavizarlas con aceite de mentiras
Pero ella es la hermana que transita incansable
en las calles calcinadas / en las colinas densas de dolores
en su corazón de fieltro
¡Sara para las tormentas de arena y para las aguas frescas!
¡Sara en el valle de Sidim que es el Mar Salado y Sara en el Jordán!
¡Sará en sus bemoles sostenidos!
Siempre Sara / siempre la hermana que mira al Este con mis ojos
Bajo una promesa duerme su vientre en espera
Bajo un juramento es Princesa de estaciones venideras
de arrullos que se toman prestados / Es Princesa
de comarcas vecinas / de todas las familias de la tierra
¡Sara en los confines levantada
para dibujar el nuevo rostro del mundo!
Entre tanto has de parir sonrisas en las esquinas
dulces de membrillo / alfajores / alfeñiques
en el camino que llega a la llanura del Jordán
al norte de Lima / donde Lot alzó sus tiendas hasta Sodoma.
8
Melquisedec
El vino que derramaste por libación / la copa que alzó tu diestra
reverbera en mis ojos como un espejismo / sacerdote largo de días
¿dónde aprendiste a invocar palabras de tal manera?
Los reyes del ocaso te temen /más que al brazo de los jebuseos
si pronuncias con voz de cascada las oraciones
en la hora medular / el patio del día
proclamadas con manos elevadas hacia Salem
Ni el galope excitado de jinetes beduinos / ni la ventisca
ni el bramido de las cabras en los peñascos
ni las canciones despellejando la noche se asemejan
al rumor tempestuoso de tu boca
decretando en trazo efervescente
lo mismo bienaventuranzas que imprecaciones
goces que ayes.
Rey de Salem, soberano
humildes vasallos te saludan desde lejos / desde el otro lado del mar
llegan caravanas bulliciosas trayendo
lo mejor de sus cosechas / proyectos confiscados al tedio
imágenes en sepia a toda página
en grandes titulares / a seis columnas
llegan tributando el incienso de su rabia intacta
el furor que sube a la frente en las sillas del Queirolo
del Wony / del Huaralino
allá en Ur de los Caldeos / donde la soldadesca
dispara a quemarropa contra todo aquel que parpadee
segura de que en los ojos que se cierran
nacen los sueños de cambiar el mundo
Rey de Paz es tu nombre pese a que en extramuros
se te conozca por el dios de los estrépitos / el ángel
del shofar que sacude las cortinas púrpuras de los palacios
atormenta la siesta indolente del rey de Sodoma
el baile de máscaras en las tiendas de Lot.
Todos sabemos que un mal día quemaste tus naves
a orillas del mar de Galilea / donde mueren los inviernos
calcinados / despanzurrados / atragantados de pesadumbres
Todos sabemos que olvidaste levar anclas a tiempo
cuando tus espaldas se doraban espléndidas en la Herradura
en Waikiki / y un magnífico Chevrolet Impala
desataba las envidias en el Haití / entre cholos gamonales
y chinas desechas de lujuria
Fueron páginas escritas con el pie al fondo / tablillas
acuñadas sin pensarlo dos veces
Todos sabemos que eso no lo echarías por la borda solamente
para darle carne a los cronistas de sociedad
Hubo un chispazo / una lumbre / un dolor en el costado
un ahogo quebrado en miles de ojos agudos
constreñidos / desesperados
te pesó el bulto en lomos de bestias humanas en la Parada
te rasgaron las manos los jabones
de mujeres abandonadas fregando ropas ajenas
te alcanzó la pesadumbre de los empleados públicos en el tarjetero
los números algebraicos en la casa del tendero
la soledad de los pupitres por las tardes
el precio de los corazones para alentar
carbones encendidos en las esquinas
Fuiste vulnerable a la suela de los descalzos
al ahogo de los asmáticos / al pesar de las viudas
te hirió para siempre la orfandad en todas sus edades.
Y entonces / con el dolor ajeno que ahora era propio
desembarcaste el Reader’s Digest
los horizontes promisorios / los ases bajo la manga
para pescar jureles al lado de barcazas endebles
para cazar gallinazos en las acequias cerca de Beerseba
para segar chirimoyas en las alturas de Santa Eulalia
para elevar plegarias y holocaustos en tinta roja y negra.
Rey de Salem / soberano de Justicia / en tus lomos
hemos diezmado todos para recibir el sacerdocio y las promesas
de Leví / de Aaron / del Gordo Villarán
según el orden eterno de Melquisedec
como pacto perpetuo para todos nuestros descendientes.
TESTIMONIO Y ANTOLOGIA BREVE: DE LEONCIO LUQUE
Yo nací en Puno-Huancané el 02 de abril de 1964. Estudié Lenguaje y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal desde 1986 hasta 1990. Actualmente estudio Maestría en la Universidad Nacional de Educación, en la Mención de Didáctica de Comunicación En el año 1986 fundé el grupo literario Neo Babel. Y a finales de 1989 gesté, con unos amigos poetas: Noble Katerba, del cual fui activo promotor.
He participado en diversos recitales y he publicado a la fecha poemas en diversos medios de comunicación, asimismo he sido antologado en distintos libros de poesía.
Tengo publicado tres libros de poesía: Por la Identidad de la Imágenes (1996) y En las Grietas de tu Espalda (2001) y "Crónicas de Narciso" (2005). Tengo por publicar varios poemarios entre ellos: "Noches de Basora", "Disco Rayado", "Mirada Antífona", "Tambor de piedra", "Exilio", entre otros. Actualmente laboro como docente en la Institución Educativa "República del Perú" y también como Promotor Cultural y Bibliotecario en la Municipalidad Distrital de San Luis.
En cuanto a NOBLE KATERBA grupo al que pertenecí activamente, fue para mí, la confabulación de una historia que tiene raíz en la unión de varios grupos disímiles, que se gestan en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Esta confabulación, es precedida por la publicación de una plaqueta de poesía Voy Mía, que a mediados de los ochenta aparecen con tres poetas, entre los que destacó Felipe Flores, premio Copé 1991. Pero, que es realmente, a partir del año 1986 en que se gesta, una nueva historia literaria en la Universidad Villarreal y se inscriben en esta palestra, con la aparición de varios grupos literarios y culturales, entre los que destacaron:Neo Babel, Sirka, Estigma y Mural, para converger luego en un grupo natural: Noble Katerba.
En cuanto a las múltiples voces de poesía que aparecen, en los noventa, fue una suerte de explosión demográfica, donde cada universidad era representada por un poeta, como mínimo en cada recital, y en algunos casos agrupados, por cuestiones de amistad o afinidad estética.
Entre los grupos que aparecen en los noventa y se hacen notar son: Neón, Estación 32, Geranio Marginal y el Taller de Poesía de la Universidad de Lima, entre otros; la crítica literaria no reparó en esta nueva sensibilidad, no vio nada nuevo, mas que nebulosas y tradiciones, según ellos.
A pesar de la violencia subversiva y la dictadura, ésta generación supo sobreponerse a las más variadas circunstancias de sentimientos encontrados; para luego consultar a su sensibilidad y, transformar la realidad dentro de su contexto, ante que quedarse callado en el nihilismo.
La multitud de poetas que aparecen y se reúnen en torno a grupos, o solitariamente o en universidades se pierden en el camino y en el tiempo; sólo cabe destacar y mencionar la diversidad de estilos y lenguajes, que esta generación, manejó en términos propios y, que los identifica y los distingue, después de pasado la tormenta, en el que cada uno asume su propia trayectoria poética.
La década de los noventa fue un estallido de poesía, de la que no escapamos, los de Noble Katerba, Y es que la poesía nos arraigó a todos de alguna manera.
CRÓNICAS DE NARCISO
Mira la máquina: ¡Cómo
se revuelca y venga! ¡Cómo
nos desfigura y agobia!
Rainer María Rilke
CUARTO OSCURO
cuarto oscuro cielo estera
silencio de velas desgastadas en tus ojos
ojos lamiendo caobas maderas pútridas
enjambre de polillas furiosas
en esteras deshechas purificando la ciudad
cada noche trazo sueños en la esquina
busco el dulce lamentar
de una canción andina
tu rostro se anuda en mi aliento como eco
tus manos se posan en mi sudor ácido para atrás
yo palpo el murmullo
carcomido en pequeños espacios
de sombras
sobre la arena blanca
yo soy el fantasma que viene
del viento con la puntualidad exacta
en la punta del dedo
soy el que goza el tiempo y
se vuelve muerto en silencio
en línea recta
la emoción del mundo me despierta
la soledad
la soledad
es este cuarto en mis ojos
sobre esta página blanca
el silencio atrapa
nos pierde
y nos despierta en espacios ajenos
donde se pierde tu mirada
la señal de tus labios
se carcome
y tú me obsequias un beso
al cual ingreso como ráfaga de viento disuelto
SERZUL
a alguien quién no llegó.
existir es ser nada
y ser nada
es nada
es ser Uno mismo
menos uno
el no nacido
el no habido
todavía nada
el vacío
sólo canción de humo
solo murmullo
solo espejo llorando desmoronado
de la voluntad de dios
no se espera nada
pero se espera todo
pero a pesar de todo
nacen dos seres
dos cuerpos sin venas
se apaga en mi sangre
y respira en el aire sin vida
yo admito los latidos
de interminable soledad
que armoniza este mundo
donde se asoma la oscuridad
en el que deliro tu nombre
tu existencia impasible
donde mi deseo carece de forma y
la noche supera al día
y en donde unos aman a los uno
y a los otros
y otros se visten de amor a mitad del cielo
la felicidad se ama en tu nombre
para darte la forma que mereces
el tiempo se detiene incomprensible
uno se vuelve viejo
historia pequeña
y la brisa sopla en la quietud de la pureza
y construye caminos idénticos
trazado en el desvelo de la noche
mis ojos en tus ojos pesa
mi sangre dormido entre monóxidos
comparte los sueños
en este camino congelado te espero
donde descanso sin afecto
y tú no estás conmigo
porque nunca naciste
MUERTE RONDANDO EN EQUIS
el océano
qué esperamos del océano
¿acaso cuerpos bravíos y ardientes.?
todos desfilan desde adentro dentro de sí
todos como rostro de agua pura
todos como fila de espejo convexo
todos como cuerpo de marinero deshecho
todo como peces hermosos de aletas musicales
que frente a la sencilla mirada de una mujer
preguntan ¿cuál, cómo, qué, dónde?
preguntas sin respuesta
todo como agobiante música taladran la noche
y golpean en la playa
este cuerpo varado que descansa bajo
la sombrilla del viento
todo como amenaza de latido quebrado
de un corazón que despierta
todo como cada palabra
que muere se derrumba
al morir en nuestro rostro
en cada esquina en esta soledad
de la noche se disipa caminatas sagradas
el viaje es insoportable
entre sueños mimando tu nombre
la fe camina en busca de belleza obscura
donde voy orando el padre nuestro
uniendo la unión libre con puntos seguidos...
que se repiten
¡oh déjame morir
no me persigas
a pesar de mi herejía
qué quieres si no respondo nada
entre dientes!
qué quieres
si al final de cada pregunta
en éste círculo sagrado vacío del alma
donde caigo caigo y
te amo.
SIENTO EN MI LO QUE SIENTO
siento en mí lo que siento
la distancia azul el aire libre
la muchacha egipcia
el espacio cerrado
la voz modulando
el cielo cuajado
en ramos de flores
siento en mí lo que siento
el hormigueo penetrando
por mis venas
imágenes feroces recorriendo
en mi aliento
siento en mí lo que siento
los vientos el amor solariego
la adivinanza de tu rostro
que se cuela a cada momento
los remolinos dando vuelta en mi cabeza
que recorre mi cuerpo sin decirte nada
siento en mí lo que siento
la irrupción de un volcán que se desliza
en cada camino fangoso
cuando clausuro mis ojos en la noche
no muero
la muerte es espasmo
que no se recupera
y entonces golpeo el recuerdo
que sangra agua
no encuentro tu rostro protocolar en mi cumpleaños
no pregunto nada
en mis labios muere
como hielo descongelado
en penitencia
la soledad es bastarda
creo poco o importa poco
si mi pena te contagia
con sus fantasmas
flameando en una fiesta
creo poco e importa poco si te amo
como huella trazada
en el espacio
creo poco si te amo como relámpago
que sale de mis ojos y
alumbra tu cuerpo en aroma
creo poco e importa poco
si te amo con locura
reprimiendo esa energía
que recorre como terremoto
tu cuerpo salado y desértico
creo poco si te amo antes o después
constante o nada
imperfecto o puro
como este vacío en que vivo
impredecible huraño
inconstante
manipulando mi vida
como en disco rayado
que se repiten
con ese tono trágico
de cuchillo amenazante
preciso
donde reconozco mi cicatriz de pelea
yo te escribo para decirte
estúpidamente tu verdad apabullada
oscura
en estos ojos que no dicen nada
desértico hasta el cien por ciento
que es tu soledad
que avanza
a la nada
siento en mí lo que siento
la oscuridad del mar que te atrapa
en este vientre de miseria
que bordea al mundo
como revés de palabra que despinta
y juega maltrecha y tosca
y heredo todo como estigma
pegada a mi lengua
y el mundo sigue igual al revés
como esta palabra
en que puedo construir lo nuestro
si yo quiero
sin la dirección obligada
sin decir nada
recorriendo un río un desierto
el cauce gastado en la tormenta
siento en mi lo que siento
el agua
el aire
la tierra
que recorre
el campo
HISTORIAS
ahora que tu pasado es historia de sonetos
dónde estabas
cuando yo gritaba al final de todo
que es imposible vestir de oro
al mendigo
dónde estabas cuando te imaginaba
descendiendo del confín del desierto
con los sentidos en silencio
a la conquista de la derrota
dónde estabas cuando
con esa caricia obscena
emergías confundido
en la historia de la ceniza
¿dónde estabas?
ahora los cuerpos se pudren
nuestro pasado
es vaso extraño arrojado al cadalso
ahora
nuestro cuerpo es testimonio de existencia
donde las palomas mueren
inmolada en pleno vuelo
RECUERDO DEVASTADO
duele lo inevitable
lo nuestro
como este cuerpo remoto e infinito
atado al viento
duele la húmeda inmensidad de tu cuerpo
encallando en tardes de verano azul
duele la tarde oscura danzando
atascado en el viento
duele la mejilla de quietas playas
lleno de sueños en pedestales de angustia
duelen estos ratoncitos de minúsculos seres
relamiéndonos el alma
que nos observa
duele este siglo que se quiebra y se acaba
y nos envuelve en la soledad
del vacío la nada
duele esta muerte atrapada en tus ojos
duele todo
el pasado que no sabemos descifrar
duele la hoguera funesta apagado de un manotazo
duele esta depresiva vaciedad del universo
los ojos de este inmenso cielo
el viento la memoria tallada
encendido bajo el mar que
preguntan de tu pasado
duele
a fin de cuentas
no saber quiénes somos
caminando en el rumor de la gente
como voces mayúsculas de antología
A TRAVES DEL SUEÑO
a martín.
el dolor se aísla
como islotes en el mar
¿qué ha pasado?
observamos cuerpos hecho presagio
en tarde de crepúsculo
una caravana de mirada
por el camino ruedan maltrecha
la muerte es fértil
entre nosotros
y acaricia nuestra mejilla
a cada instante y
nos envía mensajes como madejas
en secretos murmullos
como si la devastación se acercara
en la tarde
las calles son inmensas torreones de almas
colgadas que se glorifican en la puerta
de la iglesia
el sol opaca ese espacio
donde nada queda a pie
a una mirada
el silencio
es un escenario de dolor
que se advierte
en los oídos
¿a dónde vamos?
¿a qué lejanos espacios vamos
sin habernos conocido en la vida?
LA DESTRUCCION DEL REINO
los milagros ya no existen
nuestros pecados son bosques viajando
en el dolor del abismo
la manipulación cede a la ciencia
nuestros ojos ascienden
a lágrimas de sufrimiento
somos viajeros de distancia que
inicia un camino envuelto en llanto
los tiempos han cambiado
las historias ya no son tiernas historias de muerte
bajando al llano
a diario vivimos un tiempo diferente y virtual
las amenazas de un continente a otro
se prostituyen en alianzas
las canciones son marginadas
en ríos caudalosos
de oscuros rumores
nuestros ojos están habituados a mirar guerras
como la destrucción de oriente
poemas enteros van retratando historias
de voces iracundas flotando en el viento
las víctimas en el camino
no nos sirve de nada
contra esta destrucción medieval
que nos amenaza a cada instante
nadie sabe como surgió
el caos
los astros cosechan ruinas
señalando la desolación del reino
COMO ALGO NATURAL
la verdad se despedaza en vosotros
la experiencia se acorta
todo se vuelve desolado
en el recuerdo
lo que se acumula en un año
se pierde en un segundo
el viento se vuelve duro
piedra
con los siglos
el corazón se calma pero
la esquina viene lenta
como sombra sólida
salida de la noche
entre escombros la humanidad
aclara tu rostro
el silencio se desborda
la verdad es natural
en estos caminos de antiguos cultos
la ojera se descubre adherida
a tu sonrisa
la voluntad del conflicto se extingue
como estatua tallada
en un viejo solar que nunca cae
el día es un cuerpo transparente
que se disipa
la vida transcurre
en una angustia hecho triza
que no habla nada
una piedra cae violenta en tu rostro
los avisos de reproche prolongan la vida
por estas calles desfilan
mendigos almas muertas
bloqueando la memoria
donde yo ya no existo
y no escribo más
en la tarde de Lima
S.O.S.
cuando camino
soy el hormigueo en el preguntarnos
de por qué para qué
soy el camino callado en el presente
en el pasado
soy el futuro perdido en el
bostezo
interrumpiendo
con las proclamas de siempre
a la espera de algo
a la evolución del tiempo
donde se muere en la noche perpetua
¿acaso no nos importa
la existencia del hombre
en un lugar de la sombra?
¿acaso no nos importa la vida
la monotonía del tiempo
que espera
con los días perdido en la sombra?
¿acaso no nos importa
todo esto que vivimos?
MORADA Y DOMINIO
en qué cuarto oscuro me oculto y agonizo
en qué lugar
del desierto te busco en lamentos y
esperanzas de agua
en qué lugar espero
el transcurrir de la estrella
que por todas partes
no nos dice nada
acaso la tormenta
envejece nuestro sueño
la eternidad se prolonga
los inventos la prolongación de la vida
te llama y te despierta violento
flama divina
cabeza encendida
muéstrame esa voz interior
que me atormenta en este cuarto
muéstrame el aire que refresca
los huesos
que no ve el sol
ahora
somos seres mudos caminando
al paso del tiempo
acaso no es suficiente esto
EL MONASTERIO I
aula de sabiduría perfecta.
no eres tú
aquel que percibe la soledad del viento
y
llora como un ángel en cada botella
mira paredes frías
y asoma sus ojos a través
de la memoria?
no eres tú
aquel
que en la puerta
del monasterio
pregunta por la edad del amigo
por las calles de buenos aires de
finlandia
comas
pamplona
madrid
parís
pidiendo una explicación
a los que se fueron
en menoscabo de una lágrima
que sacude el alma
en un lugar perfecto
donde el tiempo se detiene
y la soledad se percibe húmeda
en los huesos?
LA SOLEDAD DEL FINAL ES OSCURA
la soledad del final
es ese mar vacío y oscuro
es el principio de aquella advertencia
que buscamos constantemente en
peligro de muerte
son oscuras calles del asfalto que
nacen del viento
y te envuelven
y te llevan
a caminos que inventamos
y nos embriaga a seguir el
misterioso
los abandonados
no entendemos nada de esto
la salvación carece de forma fija
en el refugio del desfiladero
construimos la salvación
y veneramos la memoria del destierro
el amor envejece en la mirada y
nos invita a la purificación del alma
la tristeza de nada sirve
sabemos
que descansamos como palomas desorientadas
al borde del suicidio
la soledad se construye en tus ojos
como agua en un charco de tristeza
PREGUNTAS INEVITABLES
¿qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
en esta oquedad de alma vacía
sí al final de todo
somos la deducción de una pregunta?
sí en el corazón del fuego
otros viven
sin mas indumento que su cuerpo
sin mas sangre que el viento
la sangre desfila
y sufre la agonía del corazón
qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
si alguien nos traiciona y
nos muerde la nuca y
al estar amando
te mueres como el sol en cada tarde
para no volver
qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
si no escuchamos la docilidad del silencio
y si al contrario escuchamos guerra odio
que instiga venganzas
¿qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
si la brisa del mar sale afligido de tu boca
si las palabras salen fangosas
de tus labios
y la parca
nos observa
atento bajo su mirada
RECUERDO DEL TIEMPO
la angustia
nace del tiempo
embadurna nuestro miedo
la soledad vive
en recuerdos
la noche desaparece
el asombro
deambula en el tiempo
destruye el olvido
de la alabanza
nosotros
abandonamos el horario de
muerte
somos obstinados
jamás volvemos
sino en formas de costumbre
es extraña la vida
que abandonas
tapiza nuestro recuerdo en la piel
en nuestra piel
donde miramos
la gloria aturdida
en la tormenta
Extracto de algunos poemas de Crónicas de Narciso, publicado el año 2005.
He participado en diversos recitales y he publicado a la fecha poemas en diversos medios de comunicación, asimismo he sido antologado en distintos libros de poesía.
Tengo publicado tres libros de poesía: Por la Identidad de la Imágenes (1996) y En las Grietas de tu Espalda (2001) y "Crónicas de Narciso" (2005). Tengo por publicar varios poemarios entre ellos: "Noches de Basora", "Disco Rayado", "Mirada Antífona", "Tambor de piedra", "Exilio", entre otros. Actualmente laboro como docente en la Institución Educativa "República del Perú" y también como Promotor Cultural y Bibliotecario en la Municipalidad Distrital de San Luis.
En cuanto a NOBLE KATERBA grupo al que pertenecí activamente, fue para mí, la confabulación de una historia que tiene raíz en la unión de varios grupos disímiles, que se gestan en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Esta confabulación, es precedida por la publicación de una plaqueta de poesía Voy Mía, que a mediados de los ochenta aparecen con tres poetas, entre los que destacó Felipe Flores, premio Copé 1991. Pero, que es realmente, a partir del año 1986 en que se gesta, una nueva historia literaria en la Universidad Villarreal y se inscriben en esta palestra, con la aparición de varios grupos literarios y culturales, entre los que destacaron:Neo Babel, Sirka, Estigma y Mural, para converger luego en un grupo natural: Noble Katerba.
En cuanto a las múltiples voces de poesía que aparecen, en los noventa, fue una suerte de explosión demográfica, donde cada universidad era representada por un poeta, como mínimo en cada recital, y en algunos casos agrupados, por cuestiones de amistad o afinidad estética.
Entre los grupos que aparecen en los noventa y se hacen notar son: Neón, Estación 32, Geranio Marginal y el Taller de Poesía de la Universidad de Lima, entre otros; la crítica literaria no reparó en esta nueva sensibilidad, no vio nada nuevo, mas que nebulosas y tradiciones, según ellos.
A pesar de la violencia subversiva y la dictadura, ésta generación supo sobreponerse a las más variadas circunstancias de sentimientos encontrados; para luego consultar a su sensibilidad y, transformar la realidad dentro de su contexto, ante que quedarse callado en el nihilismo.
La multitud de poetas que aparecen y se reúnen en torno a grupos, o solitariamente o en universidades se pierden en el camino y en el tiempo; sólo cabe destacar y mencionar la diversidad de estilos y lenguajes, que esta generación, manejó en términos propios y, que los identifica y los distingue, después de pasado la tormenta, en el que cada uno asume su propia trayectoria poética.
La década de los noventa fue un estallido de poesía, de la que no escapamos, los de Noble Katerba, Y es que la poesía nos arraigó a todos de alguna manera.
CRÓNICAS DE NARCISO
Mira la máquina: ¡Cómo
se revuelca y venga! ¡Cómo
nos desfigura y agobia!
Rainer María Rilke
CUARTO OSCURO
cuarto oscuro cielo estera
silencio de velas desgastadas en tus ojos
ojos lamiendo caobas maderas pútridas
enjambre de polillas furiosas
en esteras deshechas purificando la ciudad
cada noche trazo sueños en la esquina
busco el dulce lamentar
de una canción andina
tu rostro se anuda en mi aliento como eco
tus manos se posan en mi sudor ácido para atrás
yo palpo el murmullo
carcomido en pequeños espacios
de sombras
sobre la arena blanca
yo soy el fantasma que viene
del viento con la puntualidad exacta
en la punta del dedo
soy el que goza el tiempo y
se vuelve muerto en silencio
en línea recta
la emoción del mundo me despierta
la soledad
la soledad
es este cuarto en mis ojos
sobre esta página blanca
el silencio atrapa
nos pierde
y nos despierta en espacios ajenos
donde se pierde tu mirada
la señal de tus labios
se carcome
y tú me obsequias un beso
al cual ingreso como ráfaga de viento disuelto
SERZUL
a alguien quién no llegó.
existir es ser nada
y ser nada
es nada
es ser Uno mismo
menos uno
el no nacido
el no habido
todavía nada
el vacío
sólo canción de humo
solo murmullo
solo espejo llorando desmoronado
de la voluntad de dios
no se espera nada
pero se espera todo
pero a pesar de todo
nacen dos seres
dos cuerpos sin venas
se apaga en mi sangre
y respira en el aire sin vida
yo admito los latidos
de interminable soledad
que armoniza este mundo
donde se asoma la oscuridad
en el que deliro tu nombre
tu existencia impasible
donde mi deseo carece de forma y
la noche supera al día
y en donde unos aman a los uno
y a los otros
y otros se visten de amor a mitad del cielo
la felicidad se ama en tu nombre
para darte la forma que mereces
el tiempo se detiene incomprensible
uno se vuelve viejo
historia pequeña
y la brisa sopla en la quietud de la pureza
y construye caminos idénticos
trazado en el desvelo de la noche
mis ojos en tus ojos pesa
mi sangre dormido entre monóxidos
comparte los sueños
en este camino congelado te espero
donde descanso sin afecto
y tú no estás conmigo
porque nunca naciste
MUERTE RONDANDO EN EQUIS
el océano
qué esperamos del océano
¿acaso cuerpos bravíos y ardientes.?
todos desfilan desde adentro dentro de sí
todos como rostro de agua pura
todos como fila de espejo convexo
todos como cuerpo de marinero deshecho
todo como peces hermosos de aletas musicales
que frente a la sencilla mirada de una mujer
preguntan ¿cuál, cómo, qué, dónde?
preguntas sin respuesta
todo como agobiante música taladran la noche
y golpean en la playa
este cuerpo varado que descansa bajo
la sombrilla del viento
todo como amenaza de latido quebrado
de un corazón que despierta
todo como cada palabra
que muere se derrumba
al morir en nuestro rostro
en cada esquina en esta soledad
de la noche se disipa caminatas sagradas
el viaje es insoportable
entre sueños mimando tu nombre
la fe camina en busca de belleza obscura
donde voy orando el padre nuestro
uniendo la unión libre con puntos seguidos...
que se repiten
¡oh déjame morir
no me persigas
a pesar de mi herejía
qué quieres si no respondo nada
entre dientes!
qué quieres
si al final de cada pregunta
en éste círculo sagrado vacío del alma
donde caigo caigo y
te amo.
SIENTO EN MI LO QUE SIENTO
siento en mí lo que siento
la distancia azul el aire libre
la muchacha egipcia
el espacio cerrado
la voz modulando
el cielo cuajado
en ramos de flores
siento en mí lo que siento
el hormigueo penetrando
por mis venas
imágenes feroces recorriendo
en mi aliento
siento en mí lo que siento
los vientos el amor solariego
la adivinanza de tu rostro
que se cuela a cada momento
los remolinos dando vuelta en mi cabeza
que recorre mi cuerpo sin decirte nada
siento en mí lo que siento
la irrupción de un volcán que se desliza
en cada camino fangoso
cuando clausuro mis ojos en la noche
no muero
la muerte es espasmo
que no se recupera
y entonces golpeo el recuerdo
que sangra agua
no encuentro tu rostro protocolar en mi cumpleaños
no pregunto nada
en mis labios muere
como hielo descongelado
en penitencia
la soledad es bastarda
creo poco o importa poco
si mi pena te contagia
con sus fantasmas
flameando en una fiesta
creo poco e importa poco si te amo
como huella trazada
en el espacio
creo poco si te amo como relámpago
que sale de mis ojos y
alumbra tu cuerpo en aroma
creo poco e importa poco
si te amo con locura
reprimiendo esa energía
que recorre como terremoto
tu cuerpo salado y desértico
creo poco si te amo antes o después
constante o nada
imperfecto o puro
como este vacío en que vivo
impredecible huraño
inconstante
manipulando mi vida
como en disco rayado
que se repiten
con ese tono trágico
de cuchillo amenazante
preciso
donde reconozco mi cicatriz de pelea
yo te escribo para decirte
estúpidamente tu verdad apabullada
oscura
en estos ojos que no dicen nada
desértico hasta el cien por ciento
que es tu soledad
que avanza
a la nada
siento en mí lo que siento
la oscuridad del mar que te atrapa
en este vientre de miseria
que bordea al mundo
como revés de palabra que despinta
y juega maltrecha y tosca
y heredo todo como estigma
pegada a mi lengua
y el mundo sigue igual al revés
como esta palabra
en que puedo construir lo nuestro
si yo quiero
sin la dirección obligada
sin decir nada
recorriendo un río un desierto
el cauce gastado en la tormenta
siento en mi lo que siento
el agua
el aire
la tierra
que recorre
el campo
HISTORIAS
ahora que tu pasado es historia de sonetos
dónde estabas
cuando yo gritaba al final de todo
que es imposible vestir de oro
al mendigo
dónde estabas cuando te imaginaba
descendiendo del confín del desierto
con los sentidos en silencio
a la conquista de la derrota
dónde estabas cuando
con esa caricia obscena
emergías confundido
en la historia de la ceniza
¿dónde estabas?
ahora los cuerpos se pudren
nuestro pasado
es vaso extraño arrojado al cadalso
ahora
nuestro cuerpo es testimonio de existencia
donde las palomas mueren
inmolada en pleno vuelo
RECUERDO DEVASTADO
duele lo inevitable
lo nuestro
como este cuerpo remoto e infinito
atado al viento
duele la húmeda inmensidad de tu cuerpo
encallando en tardes de verano azul
duele la tarde oscura danzando
atascado en el viento
duele la mejilla de quietas playas
lleno de sueños en pedestales de angustia
duelen estos ratoncitos de minúsculos seres
relamiéndonos el alma
que nos observa
duele este siglo que se quiebra y se acaba
y nos envuelve en la soledad
del vacío la nada
duele esta muerte atrapada en tus ojos
duele todo
el pasado que no sabemos descifrar
duele la hoguera funesta apagado de un manotazo
duele esta depresiva vaciedad del universo
los ojos de este inmenso cielo
el viento la memoria tallada
encendido bajo el mar que
preguntan de tu pasado
duele
a fin de cuentas
no saber quiénes somos
caminando en el rumor de la gente
como voces mayúsculas de antología
A TRAVES DEL SUEÑO
a martín.
el dolor se aísla
como islotes en el mar
¿qué ha pasado?
observamos cuerpos hecho presagio
en tarde de crepúsculo
una caravana de mirada
por el camino ruedan maltrecha
la muerte es fértil
entre nosotros
y acaricia nuestra mejilla
a cada instante y
nos envía mensajes como madejas
en secretos murmullos
como si la devastación se acercara
en la tarde
las calles son inmensas torreones de almas
colgadas que se glorifican en la puerta
de la iglesia
el sol opaca ese espacio
donde nada queda a pie
a una mirada
el silencio
es un escenario de dolor
que se advierte
en los oídos
¿a dónde vamos?
¿a qué lejanos espacios vamos
sin habernos conocido en la vida?
LA DESTRUCCION DEL REINO
los milagros ya no existen
nuestros pecados son bosques viajando
en el dolor del abismo
la manipulación cede a la ciencia
nuestros ojos ascienden
a lágrimas de sufrimiento
somos viajeros de distancia que
inicia un camino envuelto en llanto
los tiempos han cambiado
las historias ya no son tiernas historias de muerte
bajando al llano
a diario vivimos un tiempo diferente y virtual
las amenazas de un continente a otro
se prostituyen en alianzas
las canciones son marginadas
en ríos caudalosos
de oscuros rumores
nuestros ojos están habituados a mirar guerras
como la destrucción de oriente
poemas enteros van retratando historias
de voces iracundas flotando en el viento
las víctimas en el camino
no nos sirve de nada
contra esta destrucción medieval
que nos amenaza a cada instante
nadie sabe como surgió
el caos
los astros cosechan ruinas
señalando la desolación del reino
COMO ALGO NATURAL
la verdad se despedaza en vosotros
la experiencia se acorta
todo se vuelve desolado
en el recuerdo
lo que se acumula en un año
se pierde en un segundo
el viento se vuelve duro
piedra
con los siglos
el corazón se calma pero
la esquina viene lenta
como sombra sólida
salida de la noche
entre escombros la humanidad
aclara tu rostro
el silencio se desborda
la verdad es natural
en estos caminos de antiguos cultos
la ojera se descubre adherida
a tu sonrisa
la voluntad del conflicto se extingue
como estatua tallada
en un viejo solar que nunca cae
el día es un cuerpo transparente
que se disipa
la vida transcurre
en una angustia hecho triza
que no habla nada
una piedra cae violenta en tu rostro
los avisos de reproche prolongan la vida
por estas calles desfilan
mendigos almas muertas
bloqueando la memoria
donde yo ya no existo
y no escribo más
en la tarde de Lima
S.O.S.
cuando camino
soy el hormigueo en el preguntarnos
de por qué para qué
soy el camino callado en el presente
en el pasado
soy el futuro perdido en el
bostezo
interrumpiendo
con las proclamas de siempre
a la espera de algo
a la evolución del tiempo
donde se muere en la noche perpetua
¿acaso no nos importa
la existencia del hombre
en un lugar de la sombra?
¿acaso no nos importa la vida
la monotonía del tiempo
que espera
con los días perdido en la sombra?
¿acaso no nos importa
todo esto que vivimos?
MORADA Y DOMINIO
en qué cuarto oscuro me oculto y agonizo
en qué lugar
del desierto te busco en lamentos y
esperanzas de agua
en qué lugar espero
el transcurrir de la estrella
que por todas partes
no nos dice nada
acaso la tormenta
envejece nuestro sueño
la eternidad se prolonga
los inventos la prolongación de la vida
te llama y te despierta violento
flama divina
cabeza encendida
muéstrame esa voz interior
que me atormenta en este cuarto
muéstrame el aire que refresca
los huesos
que no ve el sol
ahora
somos seres mudos caminando
al paso del tiempo
acaso no es suficiente esto
EL MONASTERIO I
aula de sabiduría perfecta.
no eres tú
aquel que percibe la soledad del viento
y
llora como un ángel en cada botella
mira paredes frías
y asoma sus ojos a través
de la memoria?
no eres tú
aquel
que en la puerta
del monasterio
pregunta por la edad del amigo
por las calles de buenos aires de
finlandia
comas
pamplona
madrid
parís
pidiendo una explicación
a los que se fueron
en menoscabo de una lágrima
que sacude el alma
en un lugar perfecto
donde el tiempo se detiene
y la soledad se percibe húmeda
en los huesos?
LA SOLEDAD DEL FINAL ES OSCURA
la soledad del final
es ese mar vacío y oscuro
es el principio de aquella advertencia
que buscamos constantemente en
peligro de muerte
son oscuras calles del asfalto que
nacen del viento
y te envuelven
y te llevan
a caminos que inventamos
y nos embriaga a seguir el
misterioso
los abandonados
no entendemos nada de esto
la salvación carece de forma fija
en el refugio del desfiladero
construimos la salvación
y veneramos la memoria del destierro
el amor envejece en la mirada y
nos invita a la purificación del alma
la tristeza de nada sirve
sabemos
que descansamos como palomas desorientadas
al borde del suicidio
la soledad se construye en tus ojos
como agua en un charco de tristeza
PREGUNTAS INEVITABLES
¿qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
en esta oquedad de alma vacía
sí al final de todo
somos la deducción de una pregunta?
sí en el corazón del fuego
otros viven
sin mas indumento que su cuerpo
sin mas sangre que el viento
la sangre desfila
y sufre la agonía del corazón
qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
si alguien nos traiciona y
nos muerde la nuca y
al estar amando
te mueres como el sol en cada tarde
para no volver
qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
si no escuchamos la docilidad del silencio
y si al contrario escuchamos guerra odio
que instiga venganzas
¿qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
si la brisa del mar sale afligido de tu boca
si las palabras salen fangosas
de tus labios
y la parca
nos observa
atento bajo su mirada
RECUERDO DEL TIEMPO
la angustia
nace del tiempo
embadurna nuestro miedo
la soledad vive
en recuerdos
la noche desaparece
el asombro
deambula en el tiempo
destruye el olvido
de la alabanza
nosotros
abandonamos el horario de
muerte
somos obstinados
jamás volvemos
sino en formas de costumbre
es extraña la vida
que abandonas
tapiza nuestro recuerdo en la piel
en nuestra piel
donde miramos
la gloria aturdida
en la tormenta
Extracto de algunos poemas de Crónicas de Narciso, publicado el año 2005.
Tuesday, May 30, 2006
POEMAS DE LEONCIO LUQUE EN PORTUGUES
LA CENIZA NUESTRA HISTORIA
Te encuentro desnudo narciso
Con el viento labrando tu destino
Con esta forma de fundirse
Que tienen los brujos
Los cielos se llenan
De extraños ruidos
Azotan la ciudad
La ciudad es historia de leyendas
Y de puercoespines
Que yacen en la playa.
La huella de los piratas en el callao
Reptan como insectos
Por la ciudad
La ceniza
Es nuestra historia
De ahí levantamos la palabra
El fuego la luz la vida
Que exponemos al viento
Pero a la larga que entendemos
De esta realidad que es sólo mito.
A CINZA A NOSSA HISTÓRIA
Te encontro nu narciso
com o vento trabalhando o teu destino
Com esta maneira de derreter
Que têm os feiticeiros
Os céus fican cheios
de estranhos barulhos
golpeiam a cidade
a cidade é história de legendas
e de porcoespines
Que yacen na praia.
O vestígio dos piratas no Callao
Reptan como insectos
pela cidade
A cinza
é a nossa história
Daí levantamos a palavra
o fogo a luz a vida
Que expomos ao vento
Mas a longo prazo que compreendemos
Desta realidade que apenas é mito
SERAZUL
A alguien quien no llegó
Existir es ser nada
Y ser nada
Es nada
Es ser uno mismo
Menos uno
El no nacido
El no habido
Todavía nada
El vacío
Sólo vacío
Sólo canción de humo
Sólo murmullo
Sólo espejo
Llorando desmoronado.
De la voluntad de dios no se sabe nada
No se espera nada
Pero se espera todo
Pero a pesar de todo
Nacen dos seres
Dos cuerpos sin venas
Que se apaga en mi sangre
Y respiran aire sin vida
Yo admito los latidos
De intensa soledad
Que armoniza este mundo
Donde se asoma la oscuridad
En el que deliro tu existencia
Donde mi deseo carece de forma
Y en donde unos aman a los unos
Y otros se visten de amor
A mitad del cielo
Y la felicidad se ama en tu nombre
Para darte la forma que mereces
El tiempo se detiene
Uno se vuelve viejo
Historia indiferente
La brisa sopla en la quietud de la pureza y construye caminos idénticos
Trazado en el desvelo de la noche
Mis ojos en tus ojos pesan demasiado
Mi sangre dormido entre monóxidos
Comparten los sueños
En este camino congelado te espero
Donde descanso sin afecto
Y tú no estás conmigo
Porque nunca naciste
SERAZUL
A aquele que não chegou
Existir é ser nada
e ser nada
é nada
é ser um mesmo
menos um
o não nascido
o não achado
ainda nada
o vazio
apenas vazio
apenas canção de fumo
apenas murmuro
apenas espelho
Chorando jogado.
Da vontade de Deus não se sabe nada
não se esperada nada
mas espera-se todo
Mas contra todo
nascem dois seres
Dois corpos sem veias
que é apagado no meu sangue
e respiram ar sem vida
Eu admito os batidos
de intensa solidão
Que harmoniza este mundo
onde mostra-se a obscuridade
onde delírio a tua existência
onde o meu desejo não tem forma
e onde uns amam aos uns
e outros vestem-se de amor
no meio do céu
e a felicidade é gostada no teu nome
para dar-te a forma que você merece
O tempo para-se
Um volta-se velho
História indiferente
A brisa sopra na quietude da pureza e constrói
caminhos idênticos
Esboços no revelo da noite
Os meus olhos nos teus olhos pesam muito
Meu sangue dormido entre monóxidos compartilham os sonhos
Neste caminho congelado espero-o
onde descanso sem afeito
e você não é comigo
porque nunca naces-te
LA FIRME BÓVEDA DEL CIELO
Y la profana sabiduría de los hombres
Y la firme bóveda del cielo;
Y el gigante que en su espalda
Sostiene al mundo
Y las mujeres que con su piel
De culebra cambian,
Y los escorpiones que habitan
Más allá de la tierra?
¿Allá, no hay
Una fogata que desgaste el alma,
Y atraiga nuestras miradas?
¿Y las grandes olas que son
Devoradas por el sol?
¿Y los marineros que creen
Que más allá
Lloran los cachalotes?
¿Y todo esto? ¿qué?
¿Acaso no lo sabías Martín?
El Traductor, es Ronald Castillo Florian, Nació en Cañete, 26 de marzo de 1979 bachiller en educación: Lengua y Literatura: Cursa estudios de maestría en la UNE Enrique Guzmán y Valle en la mención: Didáctica de la comunicación. Es poeta y místico, próximo a publicar un poemario cuyo título es: DEMIURGO EN AGONÍA. Además de otras obras por editar.
Los poemas: A CINZA A NOSSA HISTÓRIA, SERAZUL fueron traducidos del poemario: Crónicas de Narciso. EL poema: A CÂMARA FORTE DO CÉU, fue traducida del poemario : En las grietas de tu espalda, todas del poeta peruano: Leoncio Luque Ccota, integrante del grupo Noble Katerba.
A CÂMARA FORTE DO CÉU
E a profane sabedoria dos homens
e a câmara forte do céu;
E o gigante que na seus costas
apoia ao mundo
e as mulheres que com a sua pele
de cobra mudam,
e os escorpiões que habitam
para além da terra?
Lá, não há
uma fogueira que gasta a alma,
e atrai os nossos olhares?
E as grandes ondas que são
devorado pelo sol?
E os Marinheiros que crêem
que mais distante
choram as baleias?
E todo isto? o que?
Talvez você não sabia Martín?
Te encuentro desnudo narciso
Con el viento labrando tu destino
Con esta forma de fundirse
Que tienen los brujos
Los cielos se llenan
De extraños ruidos
Azotan la ciudad
La ciudad es historia de leyendas
Y de puercoespines
Que yacen en la playa.
La huella de los piratas en el callao
Reptan como insectos
Por la ciudad
La ceniza
Es nuestra historia
De ahí levantamos la palabra
El fuego la luz la vida
Que exponemos al viento
Pero a la larga que entendemos
De esta realidad que es sólo mito.
A CINZA A NOSSA HISTÓRIA
Te encontro nu narciso
com o vento trabalhando o teu destino
Com esta maneira de derreter
Que têm os feiticeiros
Os céus fican cheios
de estranhos barulhos
golpeiam a cidade
a cidade é história de legendas
e de porcoespines
Que yacen na praia.
O vestígio dos piratas no Callao
Reptan como insectos
pela cidade
A cinza
é a nossa história
Daí levantamos a palavra
o fogo a luz a vida
Que expomos ao vento
Mas a longo prazo que compreendemos
Desta realidade que apenas é mito
SERAZUL
A alguien quien no llegó
Existir es ser nada
Y ser nada
Es nada
Es ser uno mismo
Menos uno
El no nacido
El no habido
Todavía nada
El vacío
Sólo vacío
Sólo canción de humo
Sólo murmullo
Sólo espejo
Llorando desmoronado.
De la voluntad de dios no se sabe nada
No se espera nada
Pero se espera todo
Pero a pesar de todo
Nacen dos seres
Dos cuerpos sin venas
Que se apaga en mi sangre
Y respiran aire sin vida
Yo admito los latidos
De intensa soledad
Que armoniza este mundo
Donde se asoma la oscuridad
En el que deliro tu existencia
Donde mi deseo carece de forma
Y en donde unos aman a los unos
Y otros se visten de amor
A mitad del cielo
Y la felicidad se ama en tu nombre
Para darte la forma que mereces
El tiempo se detiene
Uno se vuelve viejo
Historia indiferente
La brisa sopla en la quietud de la pureza y construye caminos idénticos
Trazado en el desvelo de la noche
Mis ojos en tus ojos pesan demasiado
Mi sangre dormido entre monóxidos
Comparten los sueños
En este camino congelado te espero
Donde descanso sin afecto
Y tú no estás conmigo
Porque nunca naciste
SERAZUL
A aquele que não chegou
Existir é ser nada
e ser nada
é nada
é ser um mesmo
menos um
o não nascido
o não achado
ainda nada
o vazio
apenas vazio
apenas canção de fumo
apenas murmuro
apenas espelho
Chorando jogado.
Da vontade de Deus não se sabe nada
não se esperada nada
mas espera-se todo
Mas contra todo
nascem dois seres
Dois corpos sem veias
que é apagado no meu sangue
e respiram ar sem vida
Eu admito os batidos
de intensa solidão
Que harmoniza este mundo
onde mostra-se a obscuridade
onde delírio a tua existência
onde o meu desejo não tem forma
e onde uns amam aos uns
e outros vestem-se de amor
no meio do céu
e a felicidade é gostada no teu nome
para dar-te a forma que você merece
O tempo para-se
Um volta-se velho
História indiferente
A brisa sopra na quietude da pureza e constrói
caminhos idênticos
Esboços no revelo da noite
Os meus olhos nos teus olhos pesam muito
Meu sangue dormido entre monóxidos compartilham os sonhos
Neste caminho congelado espero-o
onde descanso sem afeito
e você não é comigo
porque nunca naces-te
LA FIRME BÓVEDA DEL CIELO
Y la profana sabiduría de los hombres
Y la firme bóveda del cielo;
Y el gigante que en su espalda
Sostiene al mundo
Y las mujeres que con su piel
De culebra cambian,
Y los escorpiones que habitan
Más allá de la tierra?
¿Allá, no hay
Una fogata que desgaste el alma,
Y atraiga nuestras miradas?
¿Y las grandes olas que son
Devoradas por el sol?
¿Y los marineros que creen
Que más allá
Lloran los cachalotes?
¿Y todo esto? ¿qué?
¿Acaso no lo sabías Martín?
El Traductor, es Ronald Castillo Florian, Nació en Cañete, 26 de marzo de 1979 bachiller en educación: Lengua y Literatura: Cursa estudios de maestría en la UNE Enrique Guzmán y Valle en la mención: Didáctica de la comunicación. Es poeta y místico, próximo a publicar un poemario cuyo título es: DEMIURGO EN AGONÍA. Además de otras obras por editar.
Los poemas: A CINZA A NOSSA HISTÓRIA, SERAZUL fueron traducidos del poemario: Crónicas de Narciso. EL poema: A CÂMARA FORTE DO CÉU, fue traducida del poemario : En las grietas de tu espalda, todas del poeta peruano: Leoncio Luque Ccota, integrante del grupo Noble Katerba.
A CÂMARA FORTE DO CÉU
E a profane sabedoria dos homens
e a câmara forte do céu;
E o gigante que na seus costas
apoia ao mundo
e as mulheres que com a sua pele
de cobra mudam,
e os escorpiões que habitam
para além da terra?
Lá, não há
uma fogueira que gasta a alma,
e atrai os nossos olhares?
E as grandes ondas que são
devorado pelo sol?
E os Marinheiros que crêem
que mais distante
choram as baleias?
E todo isto? o que?
Talvez você não sabia Martín?
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